<p class="ql-block">前不久，我曾发过行草书《滕王阁序》长卷的图片。今天又写了一卷草书，纸长六米二，高四十厘米，一气呵成，墨未干时，窗外正飘着细雨。写完搁笔，忽然想起祝允明——那位写《滕王阁序》时还不到六十岁的吴门才子。而我落款时，已近古稀。岁月不饶人，可笔底的云气、字间的江流，倒似比从前更奔涌了些。</p> <p class="ql-block">这几卷，虽也写的是《滕王阁序》，但终究是不同心境下的笔迹：有试笔的试探，有推敲的斟酌，也有即兴的挥洒。它们像同一段江流的不同截面——有的平缓，有的湍急，有的映着云影，有的倒着飞檐。而最终铺开的这卷草书长卷，是江入大荒流的那一段：不回头，不设限，只把六百多字，写成一场六百二十厘米的奔赴。</p>
<p class="ql-block">纸</p> <p class="ql-block">淡黄纸面，墨色酣畅，草势如风过滕王高阁，字字腾跃，行行生姿。不是狂草的纵肆，亦非章草的拘谨，而是一种熟极而流的从容：起笔藏锋，收笔有度，连带如舟行赣江，轻而不浮，疾而不乱。右下那方朱印，印文已有些模糊，却仍压得住通篇的飘逸——那是我自己的名字，也是半生伏案的落款。</p> <p class="ql-block">这一卷行书，其实是我写给自己的“预习”。草书之前，总要先以行书理气、调息、稳腕。你看那字距疏密有致，行气如秋水共长天一色，不争不抢，却自有节律。写到“落霞与孤鹜齐飞”一句，笔尖微顿，仿佛真见晚照染透纸背——原来不是我在写王勃，是王勃的句子，在纸上重新活了一回。</p>