<p class="ql-block">今日，老俞去了小浪底。在直播镜头里。</p><p class="ql-block">我隔着屏幕，看他站上坝顶。风扯着他的衣角，像扯着一面褪色的旗。当他缓缓转动手机，那片被我书写过无数次的、深碧的水，便顺着信号，流进我昏暗的书房。忽然想起那个河滩上的午后，我曾想：“总有一天，要让黄河在镜头里，是清的。”</p><p class="ql-block">如今，水是真的清了。只是举起镜头的人，鬓角已染了霜。</p><p class="ql-block">“你看这石头缝。”他的镜头忽然推近，怼着一道坝坡的缝隙，“花还开着。”果然，一簇浅紫的野花在风里点头，和多年前我见到的一样，又似乎更从容了些。原来时间并非笔直流逝，它会在某些地方，为自己打一个温柔的结，开成花，等故人来认。</p><p class="ql-block">评论在滚动，年轻人惊叹于调水调沙的场面。一条留言浮上来：“这坝像个老人，抱着黄河讲故事。”</p><p class="ql-block">镜头最后，定格在闸口。黄河水正温顺地穿过，敛了雷霆，收了黄沙，仿佛一头巨兽，终于找到了最安心的睡姿。风声里，传来他低低的、几乎被吹散的话：</p><p class="ql-block">“现在懂了，不是我们驯服了黄河。”</p><p class="ql-block">停顿像一次深呼吸。</p><p class="ql-block">“是黄河，愿意让我们懂得它了。”</p><p class="ql-block">小浪底是现实版的愚公移山”！</p><p class="ql-block">直播结束，屏幕暗去。</p><p class="ql-block">我望向窗外，今天雨止出太阳了。相册里的照片—小浪底只是沉默。</p><p class="ql-block">窗台的花盆里，那捧来自坝上的土，依然安静。但我知道，有些东西早已穿过镜头，穿过岁月，在每一个曾向黄河发过誓的人心里，静默地，开着它的下一个春天。</p>