临海腾龙

天坛人

沙滩，海边，水柱，喷龙，潇洒走一回。

海风一吹，咸腥里带点甜，脚底细沙还烫着太阳的余温。我赤脚踩过去，潮水刚退，留下湿漉漉的镜面，一抬眼——水柱就起来了。不是浪，不是云，是活的龙，从海心腾起，拧着劲儿往上蹿，白亮亮、亮铮铮，直插进蓝得发脆的天里。有人在龙脊上站着，衣角翻飞，像一滴没落下的红墨，在风里悬着、飘着、笑着。那一刻我忽然懂了什么叫“临海腾龙”——不是神话里盘在庙梁上的泥塑，是热的、喘的、带水花的，是人借了海的力气，把自己活成一道光。

那道水柱不是孤零零的。它从海面拔地而起，底下连着看不见的脉搏，像龙潜于渊，忽而昂首。岸边伞如白莲，一排排开在沙上，伞下人仰着脖子，有的举手机，有的干脆张着嘴，连孩子都忘了舔冰棒。远处码头静卧，风车缓缓转着，像给这场腾跃打着节拍。这不是表演，是海与人之间一次心照不宣的约定：你借我浪，我还你飞。

再往后退几步看，整片海都成了舞台。红衣人浮在半空，不靠绳，不借风，只凭脚下那一柱水——它粗、它直、它稳，像大地伸向天空的食指。海面浮着几艘小船，像被这股劲儿震得微微晃神；临时搭起的平台边，工作人员低头调试着什么，动作利落，像在给龙理鳞。伞还是白的，一排排，整整齐齐，像给这场豪情悄悄铺下的敬意。

水柱落回海面时，炸开一朵硕大的白莲，又碎成千颗银星。红衣人轻轻落回水面，只一瞬，又腾起——这回更高，更斜，像龙在转身。码头伸进海里，像一条伸出去的手臂，接住所有跃起与降落。伞下有人递冰饮，有人笑出声，有人只是静静看，看那抹红在蓝与白之间划出弧线，像一句没写完的诗，却已足够动人。

后来，我看见两个人一起飞起来。一黑一红，紧贴着，像两片被风卷起的叶子，却稳稳停在风里。她裙摆扬起，他手臂环住她的腰，水柱从他们脚下轰然喷出，粗壮、滚烫、不容置疑。远处山影淡淡，海面浮着几艘船，慢悠悠，像在等一个不急的结局。那一刻，腾龙不是独舞，是共舞；不是征服，是相托。

又一阵水柱腾起，比先前更烈。红衣人悬在半空，不动，只微微调整脚踝，水便听话地偏一分、高一寸。码头边，几个孩子追着水雾跑，笑声撞在风里，碎成回音。遮阳伞下，老人摇着蒲扇，眯眼笑：“这哪是飞？这是海在教人怎么活。”

我蹲在浅水处，看那根红软管沉在水下，像龙的脐带。水从它体内奔涌而出，推着人升空，也推着整片海滩活过来。码头上的风车转着，远处山影静默，而近处，水花溅到我小腿上，凉得真切。原来龙不在天上，就在我们踮起脚、屏住气、敢把身体交给浪的那一秒。

水柱落下的声音像鼓点，咚、咚、咚——不是砸，是叩。叩海，叩天，叩人心。船停着，伞立着，人站着，都成了这叩问的回声。红衣人又一次腾起，水花四溅，像打翻了一整桶阳光。

他站在飞行器上，像站在浪尖上的一粒盐。水柱弯成一道虹，托着他，也托起所有仰头的人。码头路灯还没亮，但天光足够亮，亮得能看清他额角的汗，和嘴角那点没藏住的得意。

最动人的一幕，是他们相拥着悬停。他稳稳站着，她裙摆如焰，两人额头几乎相抵，笑得毫无防备。水柱在他们脚下翻腾，像龙在低吼，又像在应和。远处山是青的，海是蓝的，而他们是红的——不是点缀，是点睛之笔。

她长裙翻飞，他黑衣如墨，两人在水柱顶端相拥而立，像古画里走出的飞天，却踩着现代的浪。水雾弥漫，码头轮廓渐淡，而他们的身影越来越亮。原来“腾龙”从来不是单数——是海与人，是力与柔，是腾起时的勇，也是落回时的稳。

潇洒走一回？不，是潇洒腾一回，再稳稳落回人间的沙上，脚底还带着水的凉，心里却烧着火。