<p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">主已复活，恩典更新。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">清晨推开窗，光像温热的蜂蜜淌进来，落在厨房台面上——我正低头画彩蛋，水彩笔尖轻点，蛋壳上浮出淡粉与鹅黄的云纹；闺女把最后一勺面糊倒进模具，双手沾着面粉，像撒了一层初春的雪。烤箱“叮”一声轻响，暖香漫出来，是鸡蛋、牛奶与一点点肉桂的甜，不张扬，却笃定地弥漫着——仿佛复活不是遥远的宣告，而是此刻面糊在模具里微微鼓起、彩蛋在光下泛出柔润光泽、一句“祂活着”自然滑出唇边的日常。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">约翰福音十一章二十五节静静躺在翻开的圣经页边：“复活在我，生命也在我。信我的人虽然死了，也必复活。”我读着，顺手把闺女烤歪了角的小鸡蛋糕掰开，里面蓬松金黄，热气袅袅升腾。妈妈笑着把一枚画好的彩蛋放进她手心，蛋壳上用细笔点了一只闭眼微笑的小鸡——不说话，却像在说：你看，死荫幽谷里埋下的，终要破壳而出。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"><u>那块“Happy Easter”的蛋糕就摆在餐桌中央，奶油花边微微融着晨光，小鸡的橙嘴翘着，黑眉毛弯弯的，像在笑。复活不是悬在天上的神迹，是面粉沾在围裙上、烤箱余温烘着脚背、孩子把蛋糕叉子举到我嘴边时，眼睛亮亮的：“妈妈，你尝尝——复活的味道！”</u></b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">桌角篮子里卧着几只绒毛小鸡，黄茸茸的，蜷成毛球。闺女把彩蛋一颗颗排进去，说：“它们在睡觉，等太阳叫醒。”我望着她认真的侧脸，忽然懂了——复活节的“复活”，原不只是坟墓空了，更是心重新学会期待：等一个春天，等一次破壳，等一句“祂活着”在平凡日子里，一次次轻轻应答。</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">篮中那三枚彩蛋静静躺着，闭着眼，微笑着。没有繁复纹样，只用最淡的水彩晕染出温润的底色，像被光吻过。我轻轻碰了碰其中一枚，凉而柔滑。恩典何尝不是这样？不喧哗，不强求，只是悄然更新——更新一双看世界的眼睛，更新一颗敢在灰暗里仍种花的心，更新一个母亲，在琐碎烟火中，依然能指着一枚彩蛋说：“看，生命自己会发光。”</b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">晨光渐亮，我合上祷告本，指尖还留着纸页微糙的触感。感谢祂赐下这日：不是无风无浪的安逸，而是有烤箱的暖、有彩蛋的彩、有孩子踮脚时发梢扬起的弧度、有经文在心上落下的回响。求祂护守这微小却真实的恩典——护守我们不被重担压弯的脊背，不被忙碌冲淡信仰，不被岁月磨钝得麻木不仁，阿门！</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">主已复活。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">不是过去式，是进行式。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">它正在厨房的奶油香里，在孩子手心的彩蛋上，在我低头祷告时，窗外悄然绽开的第一朵蒲公英里——轻轻，稳稳，日日更新。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">happy Easter 🐣!</b></p>