名家简介 <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> <b>张金祥</b>,笔名秋实,1952年生,山东省潍坊市潍城区人。中华诗词学会会员、山东楹联艺术家协会会员、山东老干部诗词学会会员、潍坊诗词学会会员、青州作家协会会员、青州东夷诗坛常务副社长兼总编。作品散见于中华《诗词月刊》、山东老干部之家《诗坛》《潍坊日报·今日青州》《海岱新集》《诗词达人写寒亭》等多家刊物,并有作品被青州一中建校一百二十周年奋进号《诗书画精品集》收录。2025年8月,诗词作品集《古韵新章》出版。</p><p class="ql-block"><br></p> 作品 <p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b><span class="ql-cursor"></span>七律 · 榆钱</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;">张金祥</p><p class="ql-block" style="text-align:center;">轻圆锦簇醉斜阳,</p><p class="ql-block" style="text-align:center;">串串繁英满树香。</p><p class="ql-block" style="text-align:center;">风曳翠钱添秀色,</p><p class="ql-block" style="text-align:center;">露凝玉叶吐清芳。</p><p class="ql-block" style="text-align:center;">旧时可解饥民困,</p><p class="ql-block" style="text-align:center;">今日堪为美食尝。</p><p class="ql-block" style="text-align:center;">待到深春桃李艳,</p><p class="ql-block" style="text-align:center;">依然碧绿染东墙。</p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p> 散文 <p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>榆钱三叠:从救命粮到心头绿</b></p><p class="ql-block"> 读张金祥先生的《榆钱》,我竟闻到一股熟悉的味道——不是诗里写的“满树香”,是混着泥土和苦涩的、真实的榆钱味。这味道让我喉头发紧,带我回到1960年的春天,那时我四岁,趴在榆树下,看哥哥用竹竿打榆钱。</p><p class="ql-block"> <b>一叠:铜钱声里的饥饿记忆</b></p><p class="ql-block"><b> “轻圆锦簇醉斜阳,串串繁英满树香”</b>——诗人写得真美,美得像一幅暖融融的画。可我记得的榆钱,从来不是什么“轻圆”的繁英,是“救命粮”。那年春天,村里的榆树皮都被剥光了,白生生的树干在太阳下刺眼。没有斜阳,只有惨白的日头,只有高处的榆钱还绿着,像悬在空中的希望。</p><p class="ql-block"> 母亲把榆钱和着麸皮蒸成团子,黑乎乎的,咽下去刮嗓子。可就是这刮嗓子的东西,救了我们一家人的命。夜里,我听见母亲对父亲说:“东头老李家,孩子没熬过去……”声音很低,像怕惊醒什么。那时不懂,现在想来,她是怕惊醒死神。</p><p class="ql-block"> 诗人说<b>“旧时可解饥民困”</b>,这“困”字太轻了。那不是困境,是绝境。榆钱不是“解困”,是“续命”。我吃过榆树皮磨的粉,涩得舌头三天尝不出味。但榆钱是甜的,有股青草气,那是春天的味道,是活着的味道。</p><p class="ql-block"> <b>二叠:露水打湿的昨天</b></p><p class="ql-block"> <b>“风曳翠钱添秀色,露凝玉叶吐清芳” </b>——读到这两句,我眼眶湿了。诗人眼里,风一吹是添了秀色;可在我母亲眼里,风一曳,掉在地上的就是命。不是为诗句的美,是为那个清晨。天还没亮,母亲就带着我们兄妹去摘榆钱。露水打湿了衣裳,冷得打颤。可母亲说:“带露水的榆钱最嫩,顶饿。”</p><p class="ql-block"> 我仰头看,榆钱在晨光里真的像玉片,每片都托着颗露珠。风一吹,露珠就滚下来,像树的眼泪。母亲边摘边念叨:“省着点吃,能吃到麦收。”她摘得很小心,不伤新芽——伤了,明年就没得吃了。那种小心,是对生命的敬畏,虽然我们自己就在生死线上挣扎。</p><p class="ql-block"> 诗里说<b>“今日堪为美食尝”</b>。如今超市里的榆钱,洗得干干净净,摆在保鲜盒里。标签上写着“有机”“野生”,价格抵得上当年一袋面粉。我买过,蒸了,孩子们尝一口就吐出来:“什么味儿啊,怪怪的。”他们不知道,这“怪怪的味道”,曾是一个春天的指望。</p><p class="ql-block"> <b>三叠:墙还在,树不在了</b></p><p class="ql-block"> 老家东墙早就塌了,连带那棵老榆树,一起消失在推土机的轰鸣里。可读到<b>“待到深春桃李艳,依然碧绿染东墙”</b>,哪怕墙都没了,我脑海里浮现的依然是那棵树——不是诗里的树,是我记忆里的树。</p><p class="ql-block"> 春天,它最先绿;夏天,它给我们荫凉;秋天,它落一地“钱”;冬天,它的枯枝划着天空。它看过我饿得哭,看过我长大,看过我离开。它像一位沉默的长者,知道所有的秘密,却什么都不说。</p><p class="ql-block"> 前年回乡,我在原来的东墙位置站了很久。那里现在是广场,铺着整齐的地砖,一群老太太在跳广场舞。音乐很响,笑容灿烂得就像诗里争春的“桃李艳”。没人记得那里曾有过一棵榆树,更没人知道,那棵树曾救过多少条命。</p><p class="ql-block"> <b>余音:两种榆钱,两个时代</b></p><p class="ql-block"> 张先生写的是诗里的榆钱,美,有深意。我记住的是胃里的榆钱,苦,但真实。这两种榆钱在诗里相遇了——诗人的“翠钱”和我的“救命粮”,诗人的“美食”和我的“活命草”,诗人的“碧绿”和我记忆里的那抹绿。</p><p class="ql-block"> 现在我也在阳台花盆里种了棵小榆树,妻子笑我:“城里人还稀罕这个?”我没说话。春天,它长出第一串榆钱时,我摘了几片放进嘴里。还是那个味道,混着苦涩的青草气。可这次,我不再是因为饿。</p><p class="ql-block"> 我只是想告诉那棵小树:你祖辈的故事,还有人记得。那些被榆钱救过命的人,那些在榆树下仰望过春天的人,他们的记忆,会随着你的年轮,一圈圈长下去。</p><p class="ql-block"> 诗的最后说“依然碧绿染东墙”。墙会倒,树会被砍,但有些绿,一旦染在心上,就再也褪不掉了。就像1960年春天的那个早晨,露水、榆钱、母亲冻红的手,和活下去的渴望——这些,都成了我生命底色里,最顽固的那抹碧绿。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b><span class="ql-cursor"></span>【编辑简介】</b>韩会勇,山东青州人。现为中华诗词学会、山东省老干部诗词学会、东夷诗坛、巨洋文化学会、安徽诗苑、晓岸听风格律精品诗社、寿光市子曰诗社等多个文学组织的会员。在文学创作领域涉猎广泛,包括诗歌、散文、辞赋、楹联和评论等多种文体。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><b>版权声明:</b>本作品为原创作品,版权归作者所有。</p>