<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">清明，雨是细的，风是软的。这几日，身子总懒懒的，眼皮沉沉地合上，便跌进一片温暾的黄昏。我总愿睡去，仿佛那绵长的梦境，是另一条归乡的小路。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">梦里没有这纷纷的雨，只有灶膛里噼啪燃烧的柴火，映着您侧脸的光。我仍是那个搬了小凳，挨着您膝头的孩子，听您手里纳着鞋底，麻线穿过千层布，拉出长长声响。我说些外头的琐碎，您便笑着，那笑意从眼角的纹路里漾开，像春日解冻的溪水。我们只说窗前的枣树该发芽了，只说陶缸里腌的咸鸡蛋，该是时候启封了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">可总有一阵风，或是一声远远的鸪鸪叫，便将这温存的画面吹得稀薄。我急急地想伸手挽留，触到的却只是醒来后，满屋空寂和微凉。原来，与娘唠嗑的时光，早已被岁月封存在梦的彼岸；而清明，正是那把钥匙，让我得以在沉睡的缝隙里，偷偷回去一趟，听听那再也听不到的、絮絮的叮咛……</p><p class="ql-block"><br></p>