<p class="ql-block">海湾情</p><p class="ql-block">海是“湾”的大哥，见惯风浪，性格粗犷；湾则像是被海护在臂弯里的弟弟，宁静、包容。它们是一对孪生兄弟。哥哥海纳百川，有坦荡胸怀，向人类不断供济着无尽的宝藏，教会人们什么时候出海、什么时候布网，才能抵达收获的彼岸。弟弟的包容，让全国各地口音的人们得以在此观潮踏浪、落潮抓蟹，晨练跑步、吊嗓歌唱、打拳操练、沙滩上牵手并肩。总之，个个精神抖擞，共享温暖的日光。</p><p class="ql-block">清晨，渔船的引擎声牵动着港湾海鲜市场斤两叫卖的喜悦。椰树枝摇摇摆摆，仿佛在告知网中有虾。小伙布网捕捞时念叨着：“无风网鱼、有风网虾，今天有鱼虾吃！”我和老伴拎着小桶奔向海边，远处小木船正忙碌地收网。“船靠岸叫我，告诉老伴。”我叮嘱她。</p><p class="ql-block">走近些看，不远处几对穿着花裙子、花衬衫的男女跳着新疆舞，音乐动听，舞蹈欢快。我问：“新疆人？”那人回了一句，我改口：“重庆人。”他点点头，热情地告诉我四个基础动作：并腿膝盖屈起快起、单腿交叉快弹快落、脖子迅速左右晃、四指并拢大拇指翘起——一手按压胸前，另一手按住腰间，表示尊重对方。另一处，一群人在耍棍，我站在旁边空手比划着。“不中。”河南人说。“你买个棍一起练，美得很。”西安人接话。</p><p class="ql-block">手机响了，我没接，小步跑到岸边。船还没靠岸，我便喊：“有虾我全要了！”一位北京老太太说：“还是你说的快。”小伙把网中的虾择好，围观着一群晨练的人。一对夫妻说：“虾我要了。”北京人说：“别人买了！”老伴拎着小桶虾回家了。</p><p class="ql-block">我漫无目的地在海边散步。海里远处浮现出“黄色小蝌蚪”——走近看，沙滩那头，一位胸背黄色、拄着双拐的老汉正艰难地向海边移动。我快走几步靠近他：“老哥，去游泳？”“是呀，你是四川人？”“成都人。这样大的风能游吗？”“海里好多人游。”我打量他一下，怕他多心，便说海里有下的网。他说：“带了把剪刀。”指了指小蝌蚪上捆着的东西。他放下拐，告诉我帮忙把拐往上拉拉，一会儿涨潮了。他坐在地上一墩一墩地挪向海边。我说：“你真棒。”他回了一句，我至今难忘——“为了自己好！”</p><p class="ql-block">中午，厨房里飘出了鲜美的海鲜味道。</p><p class="ql-block">五个月的候鸟生活即将结束。说来奇怪，临别之际，心里反复浮现的，竟不是这片日日相对的海，而是家乡那些，细碎而温热的日常——大珠山四月漫山的映山红，丁家河傍晚灯塔亮起时那一瞬光，开春后鲜嫩的棱子鱼，金线刺身的大鲅鱼。而最让人惦念的，还是家乡天天一起打球的球友们。这些画面像潮水一般涌来，一层盖过一层，温柔而笃定。</p><p class="ql-block">中午，电视里播放着海豹洄游胶东半岛长岛的追踪新闻报道。那一刻，我忽然明白：候鸟终究是要北归的。不是这里不够好，恰恰是这里太好，好到让人几乎忘了来路。可人这一生，总得有一个地方是你出发的码头，是你所有漂泊的坐标。对岸的风景再美，根还扎在从前的土里。</p><p class="ql-block">我轻轻按下携程返程机票的确认键。那一声清脆的提示音，像归程的号角，也像另一场启程的鼓点。</p> 帘内藏梦