兴哥的美篇:再游平潭岛

兴哥

六十八里海风起，木纹刻着潮声低。

“海里景区”四字轻，中英并立如鸥栖。

花红不争春色盛，只把清气缀门楣。

我驻足，像一粒被浪推来的沙，忽然懂了——

出发，原不必远行千里。

石框框住一片蓝，框里刻着“68海里”。

我踮脚举起右手，风把衣角吹成一面小旗。

身后是海，是岛，是云影游移的辽阔，

而我不过是个笑着的逗点，

落在山海写就的长句末尾。

红墙立成一句宣言，蓝衣与红衣并肩而立。

云在头顶慢慢走，岩石在远处静静听。

我们没说话，只把影子叠在一处，

像两枚被海风磨亮的印章，

盖在六十八里的晴光里。

两块石头相叠，绳索缠绕如未拆的信。

浪在底下写草书，云在天上打哑谜。

我不懂那故事，却站得久了些——

原来有些沉默，比涛声更响；

有些缠绕，比抵达更接近远方。

背包沉，相机轻，岩石粗粝而温厚。

我仰头，云白得晃眼，天蓝得无边，

而它只是站着，风霜刻满褶皱，

像一位不说话的老水手。

我举起镜头，却先举起敬意。

“乡愁”二字红得灼人，刻在青石上，

我伸手轻抚，指尖微凉。

风从海来，带着咸，也带着旧年信纸的微黄。

原来思念不必寄出，

它早被刻进石头，长成海岸线的一部分。

背影朝海，手向远方招一招，

不是告别，是应答。

浪在脚边碎成白，岛在天边淡成灰，

阴云低垂，却压不住那一抹红——

像心口未熄的灯，照着归途，也照着出发。

拱门低垂，“68海里”如一句耳语。

我们举着相机，却忘了按下快门，

只任海风翻动衣襟，任云影掠过眉梢。

原来有些地方，

不必拍下来才属于你；

它早已在你回眸时，悄悄住进眼底。

圆桥横海，如一枚银环套住天光，

鹅卵石铺就的桥下，是细碎的光阴。

我慢慢走，影子在桥面游移，

像一条游向开阔的鱼——

桥不说话，却把人轻轻，渡向辽远。

“天风海涛”四字凿在石上，

风在刻痕里穿行，涛在字缝间回响。

我仰头读它，像读一封来自大海的家书，

纸是石头，墨是岁月，

落款处，写着无名，也写着永恒。

“仙人井”三字红得鲜亮，

孩子踮脚伸手，指尖触到阳光与石纹。

树影婆娑，天光澄澈，

他摸的哪里是石头？

分明是传说刚落下的温度，

是童年踮起脚，就能够到的神话。

沙滩软，浪花轻，岩石静默如哲人。

红标立在崖边，不喧哗，只守望。

几人缓步，影子被拉长又揉碎，

像一串未写完的省略号——

海在旁，风在耳，心在途中，

何须句点？

“海坛古城”四字悬在飞檐下，

红匾如灯，照见千年的来路。

观光车停在阶前，像几只歇脚的雀，

我走过牌坊，影子被拉长，

仿佛一步跨进了时光的窄门。

飞檐翘向天空，水池静映楼影，

古与今在倒影里握手言和。

我蹲下，看檐角雕花在水中轻轻晃，

像一句古诗，被水波译成新韵——

原来传统从不僵硬，

它只是，等一个俯身的人。

塔楼立水边，灰瓦连成云，

风过檐角，铃声细如旧时书页翻动。

我站在岸上，看塔影浮在波光里，

像一枚沉入水中的印章，

盖住了喧嚣，只留下——

水、瓦、天、静。

日落熔金，滩涂如镜，

风车剪影列成诗行。

水洼里浮着碎金，波纹是未干的墨，

我蹲下，看见整片天空在掌心晃动——

现代与古老，在光里和解，

而我，只是恰好路过的一粒微光。

宽檐帽下，我摊开手掌，

仿佛托住了整轮沉落的太阳。

风车静立，如青铜时代的守夜人，

光在指尖流淌，暖而沉，

像一句没说出口的：

“慢些走，再慢些——

这人间，值得多看一眼。”

余晖铺满滩涂，人影被拉得细长，

风车在远处，站成温柔的句点。

我慢慢走，不数步数，不问归期，

只任光在肩头停驻，

像一只迷途的鸟，

终于认出了自己的海。