风祭

路过

图片：网络

文字：路过

音乐：网络

清明，我上山来，寻一个女子。

她是风变的。

我见过她，只一次，

在很久以前的一个春天。

那时我还年轻，在山路上走着，

忽然一阵风来，

卷起满地的松针，旋成一个涡。

涡心里站着一个人，

白衣飘飘，长发如墨，

回头看了我一眼，便散了。

从此我再也没有见过她，

可每年清明，我都来这座山上等她。



山路变了。

从前是碎石和黄泥，如今铺了青石板，

规规矩矩的，像一条被驯服的溪。

路旁种了樱花，粉粉白白的，开得正盛。

花瓣薄得像蝉翼，风一过，

便落下一阵花雨，落在石板上，

落在我的肩上，落在我的眉间。

我伸手接住一片，花瓣是凉的，湿的，

在我掌心蜷起来，

像一句来不及说完的话。

我穿着一件月白色的薄衫，

从山脚慢慢地往上走。

布包里装着一壶青梅酒，

一方素绢，几枚青团。

青梅酒是去年春天酿的，一直没舍得喝，

总觉得要留到某个特别的日子。

素绢是白的，

白的像那年初见时她的衣裳。

青团是艾草的，

绿得发暗，像山里的夜色。

走了许久，到了山顶。

山顶有一棵老榕树，不知活了几百年，

枝枝叶叶铺开来，像一把撑开的巨伞。

气根从枝上垂下来，一缕一缕的，

在风里轻轻摇着，像谁的长发。

我站在这棵榕树下，放下布包，

把青梅酒斟在青瓷杯里，搁在树根旁。

青团摆在石上，素绢铺在一旁，

等着风来……

山很静。

静得能听见自己的心跳，一下，一下，

像远处寺庙里传来的木鱼声。

偶尔有鸟叫，细细的，脆脆的，

像谁在拨弄一把古琴的弦。

松针落下来，无声无息的，

铺了满地，软软的，像一层旧棉絮。

我等了很久，她没来。

风起了，从谷底来，

带着一丝凉意，和一点淡淡的橘香。

松针沙沙地响了，

像有人在翻一页泛黄的信笺。

樱花从枝头飘下来，一片，两片，三片，

在我眼前打着旋，像一只只白色的蝶。

我闭上眼睛，感觉风从脸上拂过，

轻轻的，柔柔的，

像一只冰凉的手，在我眉间停了一瞬。

睁开眼时，榕树下多了一个人。

她站在树荫里，白衣胜雪，长发及腰。

衣裳是旧式的，

宽宽大大的袖口，风一吹，便鼓起来，

像一朵将开未开的白玉兰。

她的脸是朦朦胧胧的，看不清眉眼，

只觉得好看，好看得像一个梦。

她低着头，看着那杯青梅酒，

嘴角似乎弯了弯，又似乎没有。

我想说话，可喉咙像被什么东西堵住了，

一个字也说不出来。

只是站着，看着，

看着她在风里微微摇曳的身影，

像看着一朵开在悬崖边的花。

她缓缓地抬起头，朝我这边看了一眼。

那一瞬，我看见她的眼睛。

很深，很静，像山间的一潭秋水，

倒映着天空，倒映着榕树，倒映着我。

那双眼睛里有一种说不出的神情，

像是认得我，又像是不认得；

像是等了很久，又像是刚来。

我的心猛地疼了一下——不是痛，

是那种被什么东西轻轻握住的感觉，

软软的，酸酸的，

像小时候受了委屈，看见母亲时的滋味。

她朝我走过来。

不，她没有走过来。

她只是站在原处，风却把她吹得近了。

我看见她的裙摆在地面上拂过，

不沾一点尘。

她伸出手，拿起那杯青梅酒，

举到唇边，微微地抿了一口。

她的手指是纤细的，白得像瓷，

指甲是淡淡的粉色，像樱花瓣。

放下杯子，她对我笑了。

那个笑容很轻，很淡，

像清晨荷叶上的一滴露，颤巍巍的，

随时要落下来，却始终没有落。

她张了张嘴，似乎说了什么，

可风把她的声音吹散了，

我只听见一个字——

像是“你”，又像是“来”。

我往前迈了一步。

只是一步，风忽然大了，大得睁不开眼。

松针哗哗地响，

樱花漫天飞舞，像一场白色的雪。

我用手挡住眼睛，从指缝里看她——

她的身影，

在风里摇晃，越来越淡，越来越薄，

像一幅被水浸湿的画，

颜色一点一点地化开，

融进风里，融进光里，

融进那漫天的白色花瓣里。

风停了。

榕树下空荡荡的，只有那只青瓷杯还在，

杯口还残留着一圈淡淡的水痕。

素绢上落了花瓣，薄薄的，粉粉的，

像是她留下的字迹。

我走过去，拿起那方素绢，

把花瓣包进去，揣进怀里。

青梅酒少了一口。

只一口。

我在榕树下坐了很久。

夕阳从西边照过来，

把榕树的影子拉得很长很长，

铺满了整个山顶。影子是墨色的，

浓浓淡淡的，像一幅写意山水。

我坐在影子里，

觉得自己也成了影子的一部分，

淡淡的，薄薄的，风一吹就要散。

她是谁呢？

我不知道。

只觉得似曾相识，像是在某个梦里见过，

又像是在某首旧诗里读过。

是“所谓伊人，在水一方”的那种远，

是“此情可待成追忆”的那种惘然，

是“人生若只如初见”的那种遗憾。

她像风，来过，又走了；

像花，开了，又落了；

像梦，做了，又醒了。

可那一眼，那淡淡的一笑，

那一声似有似无的“你”，

却像一枚细细的针，

扎进了心底最柔软的地方，

不疼，只是痒，痒得让人想哭。

天快黑了。

山下的城市亮起灯来，

一盏，两盏，千百盏，

像谁在棋盘上落了子。

灯火是橘红色暖暖的，可照不到这山顶。

山顶只有风，只有树，

只有我和那只空了的酒杯。

我收拾好东西，把青瓷杯也带走了。

走到山路边，回头看了一眼榕树。

树还在，枝枝叶叶的，

在暮色里站成一个沉默的影子。

风从树间穿过，发出呜呜的声音，

像是有人在哭，又像是有人在笑，

又像是什么都不是，只是风。

下山的路很好走，青石板干干净净的，

落花已经被风吹到两旁去了。

月亮升起来了，

细细的，弯弯的，像一弯浅浅的眉。

月光洒在石板上，

白白的，凉凉的，像铺了一层霜。

我的影子在月光里拉得很长很长，

瘦瘦的，孤孤的，像一根断了线的风筝。

走到山脚，回头再看——

山已经隐没在夜色里了，

只剩一个墨色的轮廓，

像一幅画，像一阕词，

像一个再也回不去的旧梦。

风又来了，轻轻的，柔柔的，

带着一丝青梅酒的香气。

我站住了，闭上眼睛，让风从脸上拂过。

这一次，我听见了声音，

很轻，轻得像花瓣落在水面上——

“明年，还来么？”

我睁开眼，四下无人。

只有月光，只有风，

只有怀里那方素绢里包着的花瓣。

“来。”我说。

声音在山谷里回荡了一下，便散了。

可我知道，她听见了。

回到家里，我把素绢打开，

花瓣已经干了，薄薄的，脆脆的，

颜色从粉白变成了淡黄。

我找了一本书，

把花瓣夹进去，合上，放在枕边。

窗外有风，吹得窗棂呜呜地响。

我关了灯，躺在床上，闭上眼睛。

黑暗里，那张脸又浮上来，朦朦胧胧的，

看不清眉眼，只觉得好看，

好看得像一个做了很久很久的梦。

她是谁呢？

也许是风，也许是花，

也许是某个前世擦肩而过的人，

在今生化作一阵风，来见我一面。

也许什么都不是，只是我想象出来的，

只是清明时节，

这座山，这棵树，这杯酒，

酿出来的一个梦。

可那个“来”字，

那个从指缝间看见的笑容，

那口少了的青梅酒，又是真的。

是真的罢。

明年清明，我还去。

带一壶更好的酒，

带一方更白的绢，带一颗更静的心。

去那棵榕树下等她，等风起，等花落，

等那个白衣胜雪的女子，从风里来，

对我笑一笑，抿一口酒，说一个字。

然后散了。

也值了。