清明时节的梦

清泉

　　清明时节的夜，烟雨渺渺，我凝视着飘落的雨丝，思绪流淌，不知不觉间入了梦乡。梦中我见到了一把粉色的油纸伞，伞是旧物，母亲留下的。竹骨轻巧，伞柄上还留着两道浅浅的指痕，是她常年握着时，岁月悄悄留下的印迹。我把它撑开，搁在窗边，雨丝斜斜地扑来，打在伞面上，沙沙地作响，像母亲在轻轻叩门。窗外楼影朦胧，灯晕浮在湿气里，一盏、两盏，三盏，渐渐连成一条晃动的星河。我忽然分不清，是雨落进了梦里，还是梦渗出了窗外——那扇窗，原就半虚半实，推不开，也关不严，只容得下一点光、一点影、一点未寄出的念想。

清明时节，思念已故的亲人，人之常情。母亲是我偶像，我的脑海里清晰地留下了她许许多多的身影。但每次梦里见到她，没有哭声，也没有碑石。只有伞，只有花，只有我赤脚踩过的湿漉漉的青石板，凉意从脚心往上串，却不觉得冷，因为我依在她的怀里。只有花落了，像时间也放轻了步子。我伸手接住一片，它躺在掌心，脉络纤细，粉白里透着淡青，像一封没写完的信，也像母亲亲柔的笑脸。

清明不是只属于哀思的节气，它也是春最软的一寸腰身——雨是柔的，风是软的，连记忆都变得轻盈。我梦见母亲坐在屋檐下糊伞，竹丝在她指间游走，桐油香混着新焙的艾草青气，在空气里浮沉。她没说话，只是把伞递给我，伞面朝上，接住了一小片天空，和三两朵飘过的云。

细雨在不停的下，无声无息，只有伞上的雨滴声在击打我的心房。醒来时，伞还斜倚在那儿，花瓣已悄然滑落至伞骨尽头，堆成一小弯浅浅的粉。我把它扶正，撑开，举过头顶，仰望着阴森森的天空。清明时节雨纷纷，雨是细柔的丝，雨是亲人的泪，风是轻柔的风，冷暖总相依。伞还在等一场雨，等一阵风，等一朵花，落下来，轻轻停住。

我虽然醒了，但没有睁开双眼，闭目静思，雨落，花开，风和，很难停留在我的梦里，只有那把伞和母亲慈爱善良的面容，总在我的眼前飘过来，晃过去，有时停留许久许久。也许，清明时节的梦，总是特别，特别到如痴如醉，特别到让人驻足不前，特别到追忆人的一生，特别到醒来泪流满面，特别到心潮澎湃无法释怀！