<p class="ql-block"> 窗外的桃花开了，我望着日历上那个被轻轻圈起的日子，指尖禁不住微微发颤。今天是我的阴历生日，一个除了我，再无人记起的日子。</p><p class="ql-block"> 结婚十几年，爱人总笑着说，阴历生日每年变动，记起来实在麻烦，不如阳历固定好记。于是每年的阳历生日，他会准备一份小礼物，或张罗一顿晚餐，女儿也和爸爸一样，习惯了在阳历这一天，送上她小小的心意。我每每笑着接过，心底却总像缺了一角。我知道他们是用了心的，可那份失落，关于母亲，关于童年，也关于一碗热气腾腾的长寿面——那是我灵魂深处无法割舍的执念。</p><p class="ql-block"> 母亲向来念旧，她总说，阴历生日才是根，是刻在骨子里的日子。小时候家贫，没有蛋糕，没有烛光，但在阴历生日那天，母亲总会早早起身，用攒了许久的鸡蛋，亲手做一碗手擀的长寿面，清汤上浮着翠绿的葱花，热气氤氲。她看着我狼吞虎咽，眼角的皱纹便笑成了一朵花。“慢点儿，没人跟你抢。”她轻声说着，用那双粗糙而温暖的手，轻轻擦去我嘴角的汤渍。那时的我笃信，生日那天母亲做的长寿面，是世间无与伦比的美味。</p><p class="ql-block"> 后来，我长大了，离开了家。可母亲从未忘记过我的阴历生日。每年的这一天，她的电话总会准时响起，声音里是藏不住的惦念：“闺女，今天生日，记得吃碗长寿面啊。”偶尔我忙忘了，她便会在电话那头不厌其烦地念叨：“可别忘了，这是老祖宗留下的规矩。”我总是笑着应下，心里却暖意融融。那时的我天真地以为，母亲会一直这样，年年提醒，岁岁牵挂，直到永远。</p><p class="ql-block"> 然而，去年冬天，母亲走了，带走了她全部的牵挂与爱。从此以后，再也没人记得在阴历生日这天给我来电，再也没人为我煮一碗热气腾腾的长寿面。爱人和孩子依然会在阳历生日这天给我送上小小的心意，可每到阴历生日这一天，当空荡的房间只剩我一个人时，心头仍然会泛起一阵难以言说的落寞。我知道，那个真正记得我生命之初星辰与月光的人，已经不在了。</p> <p class="ql-block"> 今天，我特意早起，为自己煮了一小碗长寿面。面条在锅中翻滚，热气模糊了我的双眼。恍惚间，我仿佛又看见了母亲的身影——她就站在老屋的厨房，哈着腰，一只手杵在灶台上，另一只手拿着筷子，一边轻轻搅动着锅里的面条，一边回头笑着唤我：“闺女，吃面喽。”我伸出手去，却只握住一捧微凉的空气。一滴泪，悄然滑落，在汤碗里漾开一圈细小的涟漪。</p><p class="ql-block"> 窗外，新抽枝的柳条在微风中沙沙作响。我拿起筷子，望着跃上窗台的一支含苞的桃花，将一箸面缓缓送入口中，那味道，自然已不是儿时的记忆。从今往后，再也无人记得我的阴历生日了。妈，天国那头的您，是不是也没忘记今天？您那碗面的味道，早已融入这汤水里，融进我的血脉，那熟悉的滋味，是我一生都无法割舍的记忆。妈，您放心，今天我为自己煮了这碗面，虽然没有妈妈的味道，但老祖宗的规矩，我没忘。</p><p class="ql-block"> 放下筷子，我拭去泪水，做了个深呼吸，对着窗外的天空，微微笑了笑。妈，您是一位慈祥的母亲，我也是。请您放心，我会带着您传递给我的坚毅、勇敢和善良，继续向上生长，用努力与执着，为我的雏鸟撑开一片可以翱翔的晴空。虽然无人再记得今天这个日子了，但我记得，我知道，您也一定记得。</p><p class="ql-block"> 雪舞清风</p><p class="ql-block"> 丙午年 二月十三</p>