<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">亲爱的新民：</p><p class="ql-block">见字如晤。昨夜读到“剪发待宾”的旧事，忽觉满室生辉。东晋陶母为待客而剪下青丝，换得酒菜一桌——那缕青丝落在案上的瞬间，屋里亮起来的不是烛火，是一颗宁可舍了体面也不肯失了礼数与热忱的心。我合上书，想起你，想起我们曾在冬日围炉煮茶，你把掉落的碎发缠成一枚小圈塞进我手心，说“这是你欠我的”。那时的灯光也像今夜这般，安静地落在你睫毛上。</p> <p class="ql-block">还记得去年暮春，你冒雨去巷口买我惦记的桂花糕，回来时裙角湿透，怀里却干干爽爽。我嗔你傻，你笑着说：“有些东西比头发还值得淋湿呢。”还有那次我伏案写策论至深夜，你悄悄把热过的姜汤放在桌角，字条上只写“冷了伤胃”。那些细碎的、像萤火虫般的光点，如今都在回忆里聚成一轮月亮，照着我独坐的窗台。新民，我的思念不是狂风暴雨，是陶母案头那盏添了又添的油灯，微弱，却不肯灭。</p> <p class="ql-block">你说过，真正的爱不只是两个人相看，更是一起朝同一个方向望去。范仲淹“先忧后乐”的胸怀，岳飞“精忠报国”的脊梁，哪一桩不是从最朴素的深情里长出来的？我们的小爱，若只囿于三餐四季，便辜负了这身筋骨。待来日重逢，我要与你共赴乡野学堂，为贫寒的孩子点亮书灯；我们要把彼此眼中的光，分给那些还在黑暗里摸索的人。正如陶母那一剪，失去的是青丝，换来的却是照亮千古的义举——我们的思念与坚持，也当化作利国利民的微光，汇入这盛世长河。</p><p class="ql-block">纸短情长，惟愿你添衣暖食，等我归来。</p><p class="ql-block"> 成冰</p><p class="ql-block"> 三月二十八日夜</p>