曙光

欧阳华

我总以为曙光是清晨的事，是天边一缕怯生生的白，是鸟鸣初起时睫毛上抖落的微光。可那天傍晚，我坐在湖边长椅上，看夕阳一寸寸沉入水底，忽然懂了：曙光未必在破晓，它也可以是光沉下去时，悄悄托起的另一种亮。

亭子浮在水中央，像一枚被时光磨得温润的旧印章，盖在暮色渐浓的宣纸上。亭顶的灯先亮了，暖黄的一小团，不争不抢，却稳稳接住了最后一道斜照——那光晕在水面轻轻晃，仿佛不是灯在亮，而是水在呼吸，吐纳着将尽未尽的余晖。几艘小船静泊着，船身映着天光与灯影，像几枚被遗忘的逗点，停在昼夜交接的句读之间。

远处，一架飞机划过天际，银亮的轨迹细而坚定，像谁用铅笔在蓝灰的稿纸上轻轻一划。它飞向的，是尚未亮起的城市，或是另一片正迎来晨光的大陆？我忽然笑了：原来光从不独属于某个时辰，它只是流转，只是奔赴，只是在沉落处埋下升起的伏笔。

我起身慢慢往回走，影子被拉得越来越长，又渐渐融进暮色里。可心里却亮堂起来——原来人这一生，未必总在等第一缕光；有时，守着光沉下去的温柔，本身已是曙光在心上悄然点灯。