<p class="ql-block">《旧书摊》</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 作者:何乃强(陕西)</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 宝鸡长青路老街拐角,青石板被岁月磨得温润发亮,老陈的旧书摊就摆在那儿。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 老陈五十出头,背略有些驼,人很安静,话不多。常年穿一件洗得发白的蓝布褂子,袖口磨出细细的毛边,看着朴素,却干净。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 书摊不大,一张旧竹席铺在墙根,书堆得随意却不乱。有民国时的线装旧册,纸页黄脆,翻起来要轻手轻脚;有六七十年代的老课本,封皮上印着语录,字迹仍清楚;也有翻卷了角的小人书,《鸡毛信》《岳云》,颜色褪得淡了,仍是小孩子蹲在地上不肯挪步的缘由。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 老陈不吆喝,也不揽客。他坐在小马扎上,手里捧着一把紫砂壶,泡的是粗茶,味酽,色深。有人蹲下来翻书,他只淡淡瞥一眼,依旧喝茶,望着巷口人来人往。真要问价,他才慢慢放下茶壶,说一句:“看着给吧,三五毛也行。”其实多半两三元,贵的也不过五块钱。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 我常去闲翻,并不总买。翻到过半卷《本草纲目》,里面夹着片干枯的薄荷叶;也摸到一本《唐诗三百首》,扉页上用铅笔歪歪扭扭写着“王小毛 三年级二班”,一笔一画,很是认真。这些旧书,都带着前主人的手温,比新书有味。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 一日我拿起一本《陶庵梦忆》,随口说:“现在的人,难得有这般心境了。”</p><p class="ql-block"> 老陈指尖轻轻摩挲着书脊,慢悠悠开口:“日子再闹,心里也得留一角清净。这书写的不是热闹,是闲情,是念想。”</p><p class="ql-block"> 说完,他又端起茶壶抿一口,像什么也没说过。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 有一回,他用牛皮纸仔细包一本《浮生六记》,递给穿校服的姑娘。姑娘问这书写什么,老陈想了想,轻声道:“日子过得清淡,心却不苦。”姑娘笑了笑,付钱走了。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 下雨天,书摊便收。老陈把书一本本码进旧木箱,盖好油布,推着吱呀作响的三轮车慢慢回家。天放晴,再一一摆开,像招呼老朋友入座。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 如今老街拆了一半,新楼一座座起来。老陈的书摊更小了,缩在工地围挡的阴凉里。来往人少,他也不急。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 前几日路过,见他正用一块软布,轻轻擦拭《陶庵梦忆》的封面,动作很慢,像拂去故人身上的浮尘。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 书是旧的,人是静的。人来人去,书卖书添。只有那把紫砂壶,日日冒着热气,在青石板路上,温出一小片人间的暖意。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> </p>