<p class="ql-block">清晨,我总爱在窗台边站一会儿。玻璃壶里的薄荷又抽出了新芽,叶片上还托着一粒将坠未坠的水珠,像捧着一小颗微缩的朝阳。壶底的石子静静躺着,蓝的、橘的、浅灰的,在光里泛着温润的哑光——它们不说话,却把整座城市的晨光悄悄存了下来。高楼在窗外浮沉,车声隐约,而壶中水波轻晃,薄荷的影子便在墙上缓缓游动,仿佛时间也放慢了步子,只为了让我看清:原来光亮不必远求,它就停在指尖将触未触的叶脉上,停在呼吸之间那一秒的安静里。</p> <p class="ql-block">有时我忘了浇水,它却依然绿着;有时阴天整日,它仍把茎秆挺得笔直。原来植物从不追问“值不值得生长”,它只是把根扎进有限的水里,把叶伸向可能的光里——这何尝不是一种温柔的坚定?我望着它,也望着自己:所谓内心的光亮,并非永远晴空万里,而是像这壶中薄荷,在方寸之间,自有晨昏,自有节律,自有不声张的、稳稳的生机。</p>