春风醉在唐岛湾，2026.3.22

原野

唐岛湾的风，是蘸了海盐的软笔，

在石碑上题下“滨海公园”四字——

红漆未干，草色初匀，

松针垂落，如墨未干的余韵。

蓝花不争高枝，只伏在阶旁低语，

白心微颤，绿叶托着绒绒的风光。

风一来，它们就点头，

像一群刚学会吐纳的小僧，

把整片春光，念得清亮。

叶小而密，青得有层次——

浅处是初醒的怯，深处是笃定的绿。

三叶草铺成绿浪，白纹如绣，

不是花，却比花更执拗地绿着。

红花灼灼，是春在枝头点的朱砂，

花蕊金黄，像藏了一小截未落的太阳。

喜鹊掠过枝头，翅尖裁开蓝天，

一声“喳”落进寂静里，

像石子投进未醒的湖。

它不衔枝，不筑巢，

只把整片春光，衔成一声清亮的逗点。

孩子牵着风筝跑，红帽如火，蓝衣似水，

线绷得笔直，像一根不肯弯的诺言。

雾中高楼是淡青的印痕，

光秃的树是未写完的笔画，

而风筝在风里写——

“我飞，不是为了高，

是替你，把春天试得更轻些。”

木桥横卧水面，垂柳垂成帘，

新芽是柳枝未拆的信，

写满“春安”。

城市在远处静默，玻璃映着天光，

而桥下水镜里，

蓝天、柳影、桥身，

正把整座城，轻轻托起又缓缓放下。

柳枝柔韧，芽苞微鼓，

风过时，整条街都跟着晃了晃。

建筑的棱角被柔光抹软，

窗格里浮着云影——

原来春天最厉害的笔法，

不是浓墨重彩，

是让坚硬，也学会低眉。

玉兰盛放，白得近乎庄严，

粉边是春偷偷抹的胭脂。

它不靠绿叶衬，不借风传香，

就那么擎着一树皎洁，

把三月二十二的天空，

洗得比从前更蓝、更空、更值得仰望。

枝头缀满淡粉与素白的苞，

像未拆封的春之请柬。

白花满树，黄蕊点睛，

深棕枝干是大地伸出的手，

托起整季的轻盈。

玻璃幕墙映着花影，

花影又映着云影，

城市与春天，在彼此眼中，

越看越像——

本就是同一首诗的两行。

玉兰半开，粉边微醺，

花蕾裹着棕衣，像未启封的密语。

枝干粗粝，却托得起最柔的白，

蓝天作纸，风为笔，

它不写长句，只落一个字：

“醒”。

柳条垂落，新叶初生，

长椅空着，等一个歇脚的人。

湖面浮着人影，高楼在雾里浮沉，

阴天不是灰，是春在调色——

把热闹调淡，把静气调浓，

让我坐下来，

把心，也调成一泓微澜。

公园是城市的留白，

垂柳是风写的行书，

高楼是未落款的印章。

人坐在长椅上，不说话，

风就替他们，把日子吹得悠长。

草地辽阔，风筝在天上写草书，

城市在远处静候落款。

有人跑，有人坐，有人仰头数云，

而春在每个人睫毛上，

停成一小粒光——

不抢镜，却让整幅画，

有了呼吸的节奏。

湖水如镜，照见柳芽、人影、红衣一点，

高楼在雾中洇开，像未干的水墨。

有人缓步，有人驻足，

湖面浮着春的倒影：

一半是动的，一半是静的，

而我站在岸上，

忽然分不清，

是我在看春，

还是春，正透过水光，

静静回望我。

——春风醉在唐岛湾，2026.3.22