<p class="ql-block">中年手帖·默斋主人原创散文诗</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">筛孔渐渐疏了。太重的，砾石与铁屑，就还给大地。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">漏下的，是光里的灰，几声含糊的鸟鸣，</p><p class="ql-block">和去年某片烂不透的梧桐叶。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">身体这座旧宅，不再强求梁柱笔直。</p><p class="ql-block">它学会在雨天隐隐作痛，那是它记得住雨的方式。</p><p class="ql-block">也学会在午后，让阳光瘫在藤椅上，像一只</p><p class="ql-block">不再听远方的猫。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">记忆自己会拣选。潮水退去，</p><p class="ql-block">顽固的，是几枚硌手的贝壳；温柔的，</p><p class="ql-block">是沙地上转眼就平的涡痕。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">不再打捞。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">简单，是晚餐后只洗一只自己的碗。</p><p class="ql-block">糊涂，是看雨线在玻璃上汇流，不去追究</p><p class="ql-block">哪一道，途经了故乡的屋檐。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">抽屉半开，空出一半，给偶然闯进来的风。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">至于“以前”——装订得太厚，脊背烫金。</p><p class="ql-block">已无力摊平。偶尔有风擅自翻开，</p><p class="ql-block">哗啦一声，都是干燥的、集体的叹息。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“也许”和“如果”，是两粒过期的药片，</p><p class="ql-block">在瓶底轻轻磕碰。听着那点细响，</p><p class="ql-block">知道有些病，本就不必痊愈。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">此刻。唯有此刻。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">茶在凉下去，中间一段，刚好温手。</p><p class="ql-block">黄昏漫进来，不问姓名。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我们坐着，和影子平分一屋子静，</p><p class="ql-block">看细碎的、无名的尘渣，</p><p class="ql-block">在终于疏朗的，生命的筛网上，</p><p class="ql-block">缓缓沉坠，</p><p class="ql-block">如同一次不再需要解释的</p><p class="ql-block">算了。</p>