<p class="ql-block"> 摄影/文/shanlinyifu</p> <p class="ql-block"> 雨歇了，风还带着些微润的凉，把满枝的樱桃花从朦胧里摇醒。</p><p class="ql-block"> 粉白的花簇在枝上还缀着未干的水珠，每一颗都圆溜溜的，映着身后漫开的绿，把花瓣衬得愈发薄透，仿佛指尖一碰，就要渗进这春的软里去。花瓣边缘微微蜷起，是被昨夜的雨吻过的痕迹，带着一点怯生生的倦，却又在风里轻轻颤着，婀娜悠然。</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 旁边的枯花皱巴巴地蜷在新绿的叶芽旁，新生与凋零在这截细枝上并肩坐着，倒也不显得凄清，反倒是一种温柔的接续——就像雨落过总会晴，花谢了总会再开，春天本就是这样，一边告别，一边相逢。</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 我站在这棵树前，听不见别的声响，只有水珠从花瓣上滚落的轻响，“嗒”地一声，砸在泥土里，也砸在心上。原来最动人的春景，从来不是满树繁华的喧闹，而是这雨后初晴的片刻：粉的花，绿的叶，透明的水珠，还有藏在它们之间的，那一点安静而坚韧的生机。</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 风又吹过来，带着花的甜香，混着泥土的腥气，漫过鼻尖。我忽然懂得，这雨后的樱桃花，不是在展示它的美，是在告诉我：即便被雨打湿，也依然要向着光，把自己开成春天的模样。</p>