<p class="ql-block">“古堰画乡”四个字立在临水的石板路上，红边立体，像一枚盖在江南信笺上的朱印。水是静的，山是淡的，云是低的，整幅画面仿佛被水汽洇开的水墨，未干，却已定格。我驻足片刻，风从水面浮上来，带着微凉的湿意，也带着千百年来未散的墨香。</p> <p class="ql-block">长廊如带，横跨水面，朱红廊柱撑起一方流动的屋檐。灯笼垂落，一盏接一盏，像未写完的灯谜，悬在风里、水边、人肩头。走至尽头，回望，廊桥与倒影合拢成一个圆，仿佛时光在此处轻轻打了个结。</p> <p class="ql-block">九姓渔村枕水而居，木桥横波，竹筏静泊，鸭阵划开镜面般的水纹。我立于桥上，拍下倒影里的自己与青山——船是旧的，水是新的，人亦如是。这里曾是元明时期“陈、钱、林、李、袁、孙、叶、许、何”九姓渔民世代栖居之所，如今橹声虽歇，而水色愈清，山影愈真。</p> <p class="ql-block">一座木桥轻巧地跨过春水，桥身未刷漆，只留木纹本色，被雨水浸润得温润发亮。桥下水清见底，浮着几片新落的柳叶；桥畔树影婆娑，新芽初绽，风一吹，便簌簌抖落细碎的光。我慢下脚步，不是为赶路，是为等那一瞬——光、水、影，恰好齐齐落进眼底。</p> <p class="ql-block">归途暮色四合，我摸了摸衣袋里那张写着“2026会读心”的红牌——原来春天从不说话，只把心愿挂在高处，等风来读。</p> <p class="ql-block">水乡不争朝夕，它只把日子过成涟漪：一圈散了，一圈又起；人来了，又走，而桥在，灯在，水在，画乡的“画”字，从来不是挂在墙上的，是浮在水面、印在石阶、洇在纸伞边、藏在灯笼暖光里的——一笔一划，皆由烟雨落款。</p> <p class="ql-block">谢谢观赏！</p><p class="ql-block">盛观熙拍摄/制作</p><p class="ql-block">2026.03.18.</p>