<p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">翰林师傅潘深远</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">潘家沟的石头会说话。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我头一回见那块碑，是在潘家沟村委院里，风一吹，檐角铁马轻响，碑面浮着层薄薄的青苔，像时光盖的印。碑额刻着“潘氏支塋”四字，潘琛远亲手写的字，楷法森严，笔笔如凿，却不见滞涩，倒像山涧水撞过磐石，激得起回声，沉得住气力。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">他写这碑时，已是光绪三十二年，六十余岁，儿子早中了举，侄子也进了翰林院，小窑管府的匾额上还挂着他的名字。可他没留在京城，也没去云南赴任，偏回了这山坳里的老村，在西崖上又立一块石，只题两个字：“磐石”。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“磐石”不是比喻，是实打实的石头，也是他自己的骨头。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">潘琛远教书，不靠温言细语。管象颐拿枪吓唬先生，他不躲，只把书案一拍，声如裂帛：“枪能打字？能写《孟子》七篇？”——后来管家兄弟双双点翰林，乡人说，是潘先生把“野马”驯成了“天马”，可我知道，他驯的不是马，是那股子不服输的劲儿。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">他字写得重，墨浓得能滴下青黛来；诗也写得沉，一句“青山依旧还迎我，老屋于今不借人”，听着淡，里头却有千钧。他没躲进桃源，也没真当隐士，只是把一身学问，一腔心气，全压进了这方寸碑石、几页残稿、几行墨迹里。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">民国初年，他从云南回来，辫子剪了，布衫洗得发白，却把管象颐接济他的银钱，全换成了旧书——《柘山遗集》《焚余诗草》印出来那日，他坐在潘家沟老槐树下，一页页校，手指被墨染得乌青，像山里挖出的紫薯根。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">他诗稿叫《安钝斋》，钝，是不锋利；安钝，是甘于钝。可谁信呢？他狂草断而意连，行楷厚而气贯，分明是把锋芒全收进了鞘里，只等一声唤。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">可惜，那声唤始终没来。外夷叩关，朝纲倾颓，他考据了一辈子的典籍，教出了一院子的翰林，自己却连个知县都没当上。疽发于背，死时七十余岁，棺木薄，葬得也静，连墓碑都未刻全名，只依他生前嘱咐，刻了“潘氏支塋”四字，连同他“丁戼拔贡举人”的印，一并埋进黄土。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">如今，碑还在，字还在，西崖那“磐石”二字，经年风雨，愈显筋骨。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我常想，所谓莲地史话，并非单讲莲山莲水，而是讲这山里长出来的人——不似莲花浮于水面，倒像磐石沉于岩层，不声不响，却撑得住一方水土的来龙与去脉。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">潘琛远没留下多少官声，却留下了一种筋骨：教人读书，先教人站直；写字如刻，做人如碑；纵使时运不济，亦不潦草一生。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这，大概就是莲地最硬的一笔。</p> <p class="ql-block">潘氏支塋碑</p>