又是一年油菜花

陆明

油菜花海追梦舞台就搭在田埂边，木头还带着点新刨的清香。我站上去时，风从花丛里穿过来，把衣角掀得哗哗响。台下不是观众，是一整片晃动的金黄——花枝比人高，风一吹，就齐刷刷朝一个方向低头，像在行礼，又像在点头。远处有人慢慢走着，影子被阴云压得短而实，可花香却浮在空气里，又轻又韧，怎么也压不住。

花田中央那座凉亭，檐角微微翘起，像一只停驻的鸟。几个游客在亭子边踱步，不说话，只偶尔抬手遮阳，又放下，仿佛怕惊扰了这满眼的黄。白帐篷支在右侧，里头铺着木板，人站在上面，刚好能把整片花海框进视线里。我走过去时，听见有人轻声说：“去年也在这儿拍过照。”——原来花不记年，人却悄悄把春天存进了相册。

“醉美油菜花”五个字悬在绿拱门上，黄花缠绕着木架，密密匝匝，像把春天编成了花环。我往前走，红衣背影在花径尽头晃了一下，就融进那一片明黄里去了。拱门不高，却像一道门槛，跨过去，便不是路过，而是入了春的场子。

花海里散着些人，有的坐着，有的站着，没人急着说话，也没人急着走。他们像被花香钉在了原地，又像被风轻轻托着，浮在金浪之上。远处树影淡得像洇开的墨，天光也软，连影子都懒洋洋的。我蹲下来，指尖拂过一朵花，它轻轻一颤，抖落一点阳光——哪怕天阴着，光也藏在花心里。

晴天里的油菜花，是另一种活法。花色更亮，叶色更青，凉亭的瓦檐都泛着微光。几个孩子绕着亭子跑，笑声撞在柱子上，又弹回花丛里。远处的楼、树、路，都成了这大片金黄的边框。春天从不挑天气，它只管开，开得理直气壮，开得漫山遍野。

滑梯从花田边斜斜伸出来，红黄蓝的卡通脸在风里咧着嘴笑。孩子尖叫着滑下去，惊起几只白蝴蝶，扑棱棱飞进花丛，再不见踪影。大人坐在田埂上，一边剥橘子一边看，橘皮的香气混着花香，甜得有点醉人。原来油菜花不只属于诗与静，它也肯弯下腰，陪孩子打个滚，听一声脆响。

粉与黄的花混种在一处，远看像打翻的调色盘，近看却各自分明。凉亭静静蹲在花海尽头，圆顶如一枚温润的纽扣，扣住了整片春光。有人倚着亭柱拍照，有人坐在石阶上发呆，没人赶时间，连风都放慢了脚步。花不催人，人也不催花，彼此守着一种心照不宣的节气。

我凑近一朵，花瓣薄得透光，花蕊上沾着细小的粉，像谁刚踮脚撒了一把金粉。再往后，花影就淡了，楼影也淡了，连时间都像被这灰白的天光稀释过。右上角印着的日期，像一枚小小的邮戳，把此刻封存起来，寄给明年的春天。

小山坡上聚了一群人，有人举着手机，有人仰着头，还有人干脆躺下来，让油菜花枝轻轻扫过脸颊。风过处，花浪翻涌，人影浮动，像一幅未干的水彩画——颜色还在流动，故事还没写完。

又是一年油菜花。它不声不响地来，不声不响地开，不声不响地把整个田野、整条田埂、整座凉亭、整个春天，都染成同一种颜色。我们路过，驻足，拍照，奔跑，发呆，或者只是站着，闻一闻风里的香——原来所谓年年岁岁，并非重复，而是花在开，人在长，心在悄悄松动，像冻土底下，第一道裂开的缝。