春天的呼喊

正能亮

　　刚刚踏入三月的深圳，小雨霏霏。

我在南山的园区一楼散步，慢慢地走，慢慢听着小雨的嘀嗒点。雨水打湿了脚下的水泥路面，打湿了一楼店铺外面的桌椅，也打湿了那些橱窗里透出的暖光。便利店、面包店、小饭馆——一家一家地挨着，玻璃门上笼着薄薄的水雾，有人在店里坐着，有人推门进出，日子平常得像这雨，细细密密地下着，没有停的意思。

手机震动。一条推送划过这片宁静——以色列对伊朗南部一所女子小学的轰炸，上百名女孩，在上学的年纪，永远停在了上学的路上。我停下脚步。园区里人不多，三三两两地走过，没有人注意到我站着发呆。没有人知道，在同一片三月的天空下，另一些孩子的书包，正埋在瓦砾里。

今天也是开学的日子。深圳的校门口，该是热热闹闹的景象。新发的课本还散发着油墨香，崭新的作业本等着写下第一个字，家长们在校门口挥手，说着“放学来接你”。而在那个被轰炸的早晨，伊朗南部的女孩们，或许也刚刚领到新课本，或许也在课桌前坐好，等待老师写下新学期的第一行板书。

然后，就没有然后了。

到底是谁，给了谁这样的底气？能够让炸弹越过所有文明与道德的底线，落在一间小学的屋顶？这问题在胸腔里反复撞击，却找不到出口。国际社会的谴责是轻飘飘的，联合国决议是软绵绵的，而那些被炸飞的作业本，是沉甸甸的。

忽然想起黄家驹。想起那些年，卡带在破旧的录音机里转动，他的声音像一把温柔的刀。我喜欢唱他的歌，从《海阔天空》到《光辉岁月》，从《喜欢你》到《真的爱你》。可是此刻想起的，是《Amani》。前奏响起，斯瓦希里语的呼唤穿越三十多年光阴而来——“Amani Nakupenda, Nakupenda Wewe, Tunataka Wewe”。和平，我爱，我爱你，我们需要你。

　　一九九一年，Beyond亲赴战火中的肯尼亚，看见的，是和我今天在手机里看见的同样的眼睛。家驹唱：“战争到最后，伤痛是儿童。”这句歌词像一把钥匙，打开了我所有哽咽的闸门。眼泪忍不住了——为那些素不相识的女孩，为这个永远在重复悲剧的世界，为这份穿越时空却依然无力的悲悯。

园区一角的面包店飘出香气。有人推门出来，手里捧着刚刚出炉的面包，匆匆走进雨里。面馆的老板娘在门口张望，大概是在等外卖的骑手。而在另一个时区，那些女孩的母亲，正跪在废墟前，用手刨着滚烫的碎石。

我站在雨中，忽然很想唱歌。想唱那首听了无数遍的《Amani》。想唱给那些听不见的女孩，唱给这个总是忘记教训的世界。可雨声太大，喉咙太紧，什么也唱不出来。

我很庆幸，我活在热爱和平的中国。三月的南山，雨水可以安心地落在每个人肩上，孩子可以放心去学校，母亲可以笑着挥手说再见。这份寻常的幸福，在世界的某些角落，却是最奢侈的梦想。

雨渐渐小了。一楼店铺的灯光一盏一盏地亮着，在雨后的薄暮里，温温的，暖暖的。空气里浮起潮湿的泥土气息，园区里那些不知名的草木正抽着新芽——春天就是这样，不管人间有多少悲伤，它还是如期地来了，悄悄地绿着，静静地生长。

可那些女孩的春天呢？她们的三月，还能看见花开吗？

我想起家驹在歌里反复唱的那句斯瓦希里语，此刻终于听懂了——那不是呐喊，是祈求。是人在无能为力的时候，依然选择相信。相信春天总会来，相信种子会发芽，相信有一天，所有的孩子都能在和平的天空下，长成他们想要的样子。

三月了。愿春风能够吹到的地方，都有孩子的笑声。

（亮亮20260302书于鹏城）