烟雨蒙蒙，三月回郭《古迹篇》

星耀清河·映像巩义

三月的雨，细细的，软软的，像谁在天上筛着最细的米粉，飘下来，飘下来，就把整个回郭镇筛成了朦胧的梦。

我一个人撑着一把旧伞，慢慢地走在东岭的土坡上。雨打在伞面上，不是响，是轻轻的噗噗声，像小时候母亲拍着我入睡的节奏。坡上的石像生就站在那里，石马、石羊、石人，一排排的，在雨里站着。它们是宋陵的千年守护者啊，从北宋至今，守了整整一千年的风雨。我走近一匹石马，伸手摸了摸它的脖子，雨水顺着石纹淌下来，凉凉的，滑滑的，像是它流了一千年的泪。它的眼睛模糊了，看不清是望着远处的清西村，还是在望着我。它的身上长满了青黑的苔痕，那些苔痕在雨中格外鲜绿，像时光在石头上绣出的花纹。那一刻我想，它等了多少个春天，才等到今天这场雨，等到我这个陌生人来摸摸它的鬃毛？它见过多少从我这样的人身边走过的路人？那些人都去哪儿了？只有它还在这里，守着这片土地，守着那些早已远去的帝王的梦。

清西村浮在雨雾里，青瓦白墙都化了，化成水汽里淡淡的影子。村里的张氏祠堂，门虚掩着，我轻轻推开，吱呀一声，惊起了檐下几只避雨的麻雀。祠堂前的影壁上，挂着一串青铜风铃，雨水顺着铃身往下淌，风一来，便叮叮咚咚地响起来。那声音轻轻的，碎碎的，像是从很远的年代传来的耳语，又像是谁在雨里低声地唱着古老的歌谣。风铃在雨中微微地转着，每转一下，就洒下一串细碎的水珠，亮晶晶的，像一颗颗透明的音符，落在青砖上，落在石阶上，落在我的伞上。

祠堂里那株古柏，真老啊，老得树干上长满了青黑的苔，老得枝干虬曲得像老人的手指。雨水顺着那些曲曲折折的纹路往下渗，渗进树心里，又汇成细细的水线，从柏叶尖上垂下来。我站在树下，听见满树的雨珠在轻轻地摇，摇着摇着，就摇出了一种声音——不是雨声，是很多年前，祠堂里读书的童声，是香火缭绕时老人的祈祷，是一个个走远了的春天的叹息。风铃声偶尔从影壁那边飘过来，和古柏的沙沙声混在一起，像是两个时空在轻轻地对话。

往李邵村走的时候，雨更细了，细得几乎感觉不到，只是脸上凉丝丝的，像谁用最软的绸子在轻轻擦着。龙兴寺的钟声就在这时传来，穿过雨幕，悠悠的，沉沉的。那声音不像是从钟里敲出来的，倒像是从岁月的深处浸出来的，湿漉漉的，落在心上，就化成了一种说不清的惆怅。我想起小时候，外婆常说，听见龙兴寺的钟声，心里有什么解不开的结，就会慢慢化开。可是此刻我听着，心里的结不但没化，反而更紧了——那是被这钟声勾起的，对往事的想念。

柏漫村的郭汾阳王庙，静静地立在雨雾深处。庙檐上的兽头含着水珠，雨水从它们口中缓缓滴落，像在低低地诉说着什么。我站在庙前，望着那扇半掩的木门，门上的朱漆已经斑驳，露出底下灰白的木纹。雨顺着门缝往里渗，渗进那一千多年的光阴里。

庙里供的是郭子仪，那个平定安史之乱、救大唐于危难的汾阳王。传说他麾下百万兵，却从不居功自傲；一生八子七婿，满门显贵，却始终谦恭谨慎。功高盖主而主不疑，位极人臣而人不嫉，这样的福分，古今能有几人？可此刻站在雨中，我想的不是那些金戈铁马的传奇，而是另一个画面：晚年的郭子仪，是否也曾在这样一个烟雨蒙蒙的三月，独自站在某个屋檐下，听着雨声，想起那些逝去的故人，想起那些再也回不去的时光？

庙前的老槐树发了新芽，嫩嫩的黄绿，在雨中亮得透明。我站在树下，看见一片新叶上托着一颗圆圆的水珠，里面倒映着整个庙的檐角，小小的，完整的。我轻轻一碰，水珠滚落了，跌进青砖缝里长出的细草间，那个小小的庙檐就碎了，碎成无数亮晶晶的光点。那一刻我忽然觉得，历史或许就是这样——无论多么辉煌的功业，多么传奇的人生，在漫长的时光里，也不过是一颗水珠般大小的倒影，轻轻一碰，就碎了，碎成后人眼中无数闪烁的想象。

雨还在下着，细细的，密密的。庙檐上的水珠依旧一颗一颗地滴落，打在阶前的青石上，打出深深浅浅的凹痕。那凹痕里积了水，映着灰蒙蒙的天，映着老槐树摇曳的影，也映着一个千年前老人的传说——他有没有想过，一千二百年后，会有一个人在这样的烟雨里，站在他的庙前，想着他，也想着自己？

柏峪村的启母少姨庙，更是幽静得不像在人间。庙前的石碑湿漉漉的，那些古老的篆字像是刚刚刻上去的，墨迹未干。我蹲下来，用指尖轻轻描着那些字，一笔一划，冰凉冰凉的。我想，一千年前，有没有人也像我这样蹲在这里，用指尖描着这些字，心里想着那个关于启母、关于少姨的古老传说？那时的他，是不是也在这三月的雨里，孤单着，想念着什么？

最后走到刘村旁的洛河边。洛河涨了春水，浑黄中透着柔润，缓缓地流着。雨点落在河面上，点出无数细细的涟漪，一圈追着一圈，慢慢地散开，又慢慢地消失在流水里。河上升起淡淡的烟，烟霭蒙蒙的，把对岸的树、远处的山，都化成了一片朦胧的影子。

就在这片烟霭里，我想起那个代代相传的洛神传说——曹植笔下的洛神，那个“翩若惊鸿，婉若游龙”的宓妃，据说就出没在这条洛水之上。传说她会在烟雨蒙蒙的日子里，踏着水波走来，衣袂飘飘，环佩叮当，像一场梦一样出现在有缘人的眼前。可是当你想伸手去触，她又像水雾一样散了，散了，只留下一缕淡淡的香，在水面上飘着，飘着，一直飘到你的心里去。

我站在河边，望着那茫茫的水面，雨丝斜斜地落在脸上，凉凉的，痒痒的。恍惚间，那烟霭深处似乎真的有一个影子，薄薄的，淡淡的，在水波上轻轻地飘。可是定睛看时，什么都没有了，只有雨还在下着，只有河水还在流着。

那一刻我忽然想起一个人，一个很多年前，和我一起站在这河边看雨的人。那时也是三月，也是这样的烟雨蒙蒙。她指着河面说，你看这河水，流走了就再也不会回来了。我说，可是洛神会回来啊，每年烟雨蒙蒙的时候，她都会回来。她笑了笑，没有说话。那笑容我现在还记得，浅浅的，像雨中的涟漪，一圈一圈地散开，然后就消失了。

后来她去了很远的地方，再也没有回来。每年三月烟雨蒙蒙的时候，我一个人站在这洛河边，就会想起她，想起那个笑容，想起那句话——流走了就再也不会回来了。

是啊，不会回来了。可是我还是会来，每年三月，每年烟雨蒙蒙的时候。像那些千年的石像生一样，守着一条河，守着一个不会回来的人。河上升起的烟霭里，有洛神的传说，也有我的传说。洛神的传说流传了一千多年，还在继续流传；我的传说没有人知道，只有洛河知道，只有这三月的雨知道。

雨还在下着，细细密密，把千年的时光都织在了一起。我收起伞，让雨落在身上，凉凉的，痒痒的，像无数根看不见的手指，在轻轻地抚摸。石像生还在那里站着，风铃还在影壁前轻轻地响着，古柏还在那里摇着，龙兴寺的钟声还在那里响着。风铃的声音穿过雨幕，细细碎碎地飘过来，飘过张氏祠堂的青瓦，飘过古柏的枝梢，一直飘到洛河的水面上，和那些细细的涟漪一起，慢慢地散开，散成一片朦胧的光。

而我，一个普普通通的人，站在这些千年的遗迹中间，听着雨声，听着风铃声，听着自己的心跳，忽然觉得，原来我也是这烟雨里的一部分，和那些石像、那些古柏、那些风铃、那些古老的传说一样，都在时光里，轻轻地呼吸着。

作者简介：河洛散人 ，河南巩义张家楼居者，寄情山水，心向天涯。短吟长啸伴笔耕，行处禅机风雨声。