<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">心画</p> <p class="ql-block"> 车过茶市镇，雨丝斜斜地飘着，风里还裹着初春的寒意。我摇下车窗，油菜花的气息便扑面而来——不是浓烈的香，是清冽里带点青涩的甜，像刚剥开的嫩豆荚。花田铺展在灰蒙蒙的天幕下，金黄得有些倔强，一浪一浪地涌向远处山脚。田心那棵枯树，枝干虬曲，黑黢黢地戳在花海里，倒不显凄凉，倒像一位老农叉着腰，默默守着这一季的黄。</p> <p class="ql-block"> 花田边缘，几棵秃枝的老树静立着，枝条横斜，影子被微光拉得细长。它们不争春，也不让春，就那么站着，把天空割成几块阴晴不定的灰。远处山丘浮在云气里，若隐若现，像一幅未干的水墨，而花田是它忽然点进去的一抹亮色——不是暖，是醒。</p> <p class="ql-block"> 近处几丛绿灌木蹲在田埂边，叶子还带着冬末的厚实，衬得油菜花更鲜、更脆。山丘在背后缓缓起伏，云层低垂，压得人想踮脚，却又被这满眼的黄托住了——原来初春的静，并非无声，而是花在风里簌簌地呼吸，土在雨里微微地醒。</p> <p class="ql-block"> 田埂上枯草未尽，一截断枝斜插在泥里，旁边却钻出几茎新绿。油菜花在风里轻轻晃，不是盛夏的灼热，是正月里试探着伸展的腰身。远处山坳里，几间青瓦屋檐浮在云影里，炊烟淡得几乎看不见，只余下花香与湿土气，在鼻尖缠着，不散。</p> <p class="ql-block"> 枯枝、土墙、矮屋、几棵老树，都泡在微雨里，颜色沉下来，而油菜花却愈发亮起来。它们不靠太阳，也开得坦荡。我停下车，站在田埂上，雨丝沾衣不湿，风一吹，花浪就推着人往后退半步——这黄，是大地在寒气里悄悄呵出的一口气。</p> <p class="ql-block"> 左边的树光着枝，右边的树已抽了淡青的芽，中间是整片摇曳的黄。云层厚，光却软，像被水洇过的宣纸，把花影照得温润。我忽然明白，所谓乡愁，未必是回望，有时只是站在田埂上，看一树枯荣夹着一田花，静静并存。</p> <p class="ql-block"> 花海尽头，几栋屋错落着，红瓦、青砖、灰檐，在云底浮沉。屋顶颜色不一，倒像谁随手撒了几粒彩豆。田边枯草丛生，小径蜿蜒，泥色微润，踩上去软而实。这哪里是风景？分明是老家在雨里伸过来的一只手，不声不响，却把我从城里带回来。</p> <p class="ql-block"> 枯枝横在前景，像一道未写完的笔画，而花海在它身后铺开，金黄得近乎执拗。屋影在云层下淡成剪影，风过处，花枝低伏又弹起，仿佛整片田都在轻轻点头。雨未落成滴，天未放晴，可这黄，已把正月十二的寒，悄悄捂暖了一角。</p> <p class="ql-block"> 小路切开花田，引人往深处走。路旁绿意初萌，屋舍静默，云层低垂却不压人。花是主角，却从不喧哗；人是过客，却像归人。我沿着田埂慢慢走，鞋底沾了泥，裤脚沾了水汽，而心，却轻得能浮在花浪之上。</p> <p class="ql-block"> 花田无边，一直铺到山脚。屋舍、树影、云气，都成了这黄的注脚。风一来，整片田就泛起细浪，沙沙声里，仿佛听见泥土翻身、根须伸展、花苞裂开——原来春天不是突然来的，是这样，一寸寸，把寒气顶开的。</p> <p class="ql-block"> 乡村建筑低矮，却稳稳坐在花海之后，像被托在掌心里。云层沉沉，可花色不黯，反而更显质地——那黄，是菜籽在土里憋了一冬的劲，是农人正月里翻地、施肥、守候的念想。我站在田头，忽然觉得，所谓归途，不过是回到一种颜色里：黄得踏实，黄得有根。</p> <p class="ql-block"> 花田如海，山丘如岸，高塔静立，像一枚钉在云边的旧书签。花是流动的，塔是凝固的，而人站在中间，既被春推着走，又被根拽着留。正月十二，雨丝微寒，可这满目金黄，已把“回”字，写得温厚而笃定。</p> <p class="ql-block"> 灌木青翠，屋舍低伏，云层垂落，花田浩荡。我蹲下身，指尖拂过一朵油菜花——四瓣，嫩黄，蕊心一点微褐，像刚点上去的墨。原来最浓的春色，常藏在最淡的雨天里；最深的乡情，往往就停在田埂上，不言不语，却比花更黄，比雨更润。</p>