天真无邪

淮浦

她笑的时候，眼睛弯成两枚小月牙，牙齿白白的，像刚剥开的嫩玉米粒。长头发垂在肩头，没扎，也没别，就那么随意地散着，仿佛风一吹就会飘起来。我总记得那样的笑——不设防，不犹豫，连嘴角上扬的弧度都带着点莽撞的欢喜。素描纸上没有颜色，可她的神气却比任何彩画都鲜活。天真不是无知，是心里还留着一块没被规矩围起来的空地，风可以随便跑，云可以随便停，连笑都敢笑出声来。

其实她和是同一个人。只是换了一次笔，换了一次光，换了一次看她的方式。可那笑容没变，眼睛里的光也没变。人长大后常把“天真”当成要脱掉的旧衣裳，可她偏不，她穿着它跑过整个童年，跑过画纸的边框，跑进我翻旧相册时突然停住的手指尖。

后来她站在阳光里，穿了件洗得发软的白上衣，头发被风撩起一缕，嘴角还是那样翘着，像在和世界打一个只属于她的、心照不宣的招呼。彩色的照片比素描多了光影，却没多出一分她本来的样子——原来纯真不是滤镜，是底色；不是姿态，是呼吸的节奏。

当我们想起小时候，才忘记世间邪恶。

这句话不是叹息，是回声。

是某天我蹲在厨房地板上，看她踮脚够糖罐，手一滑，玻璃罐“咚”一声磕在瓷砖上，糖粒哗啦啦滚了一地，她愣了一秒，然后咯咯笑起来，蹲下去一颗一颗捡，边捡边往嘴里塞，糖粒沾在嘴角，亮晶晶的。那一刻我忽然懂了：她不是不知道罐子会碎，只是还没学会把“可能碎”当成不伸手的理由。

天真无邪，原来不是没看过阴影，而是心里那盏灯太亮，亮得连影子都懒得记名字。