<p class="ql-block">我这只铝饭盒,用了三十八年。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">边角磕得坑坑洼洼,盖子盖不严了,得按一下才能扣住。盒底用胶布粘着一小块,那是有一年摔地上摔裂了,舍不得扔,补补接着用。胶布换了三四回,可饭盒还是那个饭盒,还是1978年进厂时发的那个。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">头一天带饭,老娘给装的是土豆丝,搁了两片肥肉。中午在车间休息室打开,那股香味现在还记得。工友凑过来看,说你妈对你真好。我嘿嘿笑着,吃得一粒不剩。那时候厂里食堂也卖饭,可舍不得买,一份菜两毛钱,够家里买一斤棒子面。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">后来天天带饭。老娘给装啥我吃啥,从土豆丝到炒白菜,从窝头到馒头,从她还能做饭到她做不动了。她走那年,我把饭盒里最后一顿饭倒出来,吃了,吃完蹲在车间后头抽了半宿烟。第二天接着带饭,换成媳妇给装。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">媳妇手笨,装饭没样儿,有时候咸了有时候淡了。可我没说过,都吃了。有一年她给装了个鸡蛋,我打开饭盒时愣了一下,问她咋舍得。她说你不是说最近累吗。那鸡蛋我分了三顿吃,每顿咬一小口,就着窝头嚼半天。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">饭盒里装过的,不光是饭。装过那年涨工资的喜气,装过孩子考上大学的兴奋,装过下岗通知下来那天的沉默。九几年厂里不行了,工资发不出来,可饭还得带。馒头就咸菜,咸菜就凉水,蹲在车间后头吃,谁也不看谁。有个工友饭盒里空了三天,我假装多带了,拨给他一半。他接过去,没说话,眼圈红了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">后来厂子缓过来了,工资又能发了。饭盒里又有了肉,又有了蛋,又能凑一块儿边吃边吹牛。可那三年,谁也没忘。有回喝酒,那工友说,那半年要不是你,我撑不过来。我说别扯,我啥也没干。他说你忘了,你给过我半盒饭。我说有吗,不记得了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">记得。咋不记得。那时候我自己也紧,媳妇给装那点饭,得算计着吃。可他那饭盒空着,我不能当没看见。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">饭盒最后一天用,是退休那天。媳妇给装了红烧肉,搁了俩鸡蛋。我端着饭盒,坐在车间后头老地方,慢慢吃。吃一口,抬头看看车间。吃一口,抬头看看。吃完,把饭盒洗了,擦干,搁进包里。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">走出厂门,回头看了一眼。那门我进了三十八年,早上进晚上出,进了出一万多个来回。这次出来,就不再进去了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">现在那饭盒搁在柜子里。有时候翻东西翻出来,打开看看,里头空空的,可好像还能闻着当年的味儿。土豆丝味儿、窝头味儿、老娘装饭时手上沾的棒子面儿味儿,还有那年那个工友眼圈红时,空气里那点说不清的味儿。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那饭盒跟着我三十八年,装的不光是饭。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">装了一辈子。</p>