江边春日烟火

强

这条木步道弯弯绕绕，像一句没说完的闲话。左边是江，右边是花，粉红的瓣儿挨着木栏，风一吹就轻轻碰一碰，像在说悄悄话。对岸高楼林立，玻璃幕墙映着天光云影，而左前方那座白墙灰瓦的小楼，檐角翘起一点，像从旧画里走出来的半句诗。我放慢脚步，不是赶路，是怕惊扰了这春日里刚刚落定的烟火气——它不在灶台边，在江风里，在花影中，在人不自觉扬起的嘴角上。

我沿着江边慢慢走，风里带着水汽和花香。步道是木头的，被阳光晒得微暖，栏杆外一丛丛粉红的花正开得热闹，像是谁随手撒了一把胭脂，落在青灰的江水边。远处的楼群安静地立在对岸，玻璃映着天光，山影在更远的地方淡成一抹青痕。我走得不急，身后影子被拉得细长，像一条无声的尾巴，跟着我，也跟着这春日里浮浮沉沉的人间烟火。

桥横在湖上，红灯笼垂着，没点灯，却已有了暖意。湖面平得像一块旧镜子，照得出云、照得出楼、也照得出岸边那几枝粉红——不张扬，却固执地开着，仿佛春天不是季节，是它们自己商量好，要在这水边亮一回相。我停步片刻，看一只白鹭掠过桥底，翅膀一扇，就把整片宁静扇出涟漪来。

红栏杆，粉红花，人影一个。江风拂面，不凉，也不烫，刚好够把衣角掀起来一点。远处楼群安静地立着，像一排排刚洗过的积木，整齐，却并不冷硬。我走过时，花枝在身侧轻轻晃，仿佛也想跟我一起走一段。春日的烟火，有时就是这么简单：一栏、一花、一影、一风，和一个没想太多、只管往前走的人。

三角梅开得最盛的地方，总在江边。不是种在花坛里，是攀着栏杆，顺着风势，一簇簇地泼洒出来。江水清浅，倒映着花、楼、云、人，上下两个世界，一个在动，一个在静，却奇异地叠在了一起。我蹲下拍倒影，水面一颤，高楼碎了，花也碎了，可碎着碎着，又慢慢聚拢——原来春日的烟火，从来不怕打散，它就浮在水面上，浮在人眼里，浮在你愿意多看一秒的停顿里。

江面如镜，把对岸的楼、天上的云、还有桥的弧线，都原原本本接过去，再轻轻还回来。我站在桥头，看倒影里的自己也站在倒影里的桥上，仿佛有两个春天在同时发生。一只船慢慢划过，水纹荡开，楼影晃了晃，花影也晃了晃，可晃着晃着，又都回来了。原来烟火气不是喧闹，是这水、这光、这不动声色的映照与重叠——它不声张，却把整个春天，悄悄端到了你眼前。

三角梅又开了，还是沿着木栏，还是粉得晃眼。江水照例平平铺开，把对岸的楼群一帧帧收进去，又一帧帧放出来。我伸手摘了一小枝，没真摘，只是指尖碰了碰花瓣，软而韧。风从江上来，带着水腥气和暖意，吹得花枝轻颤，也吹得我衣领微动。春日的烟火，就藏在这碰一碰、吹一吹、看一眼的间隙里——它不宏大，却足够真实；不浓烈，却足够绵长。

江面开阔，水色清亮，倒影里有楼、有树、有云，还有我模糊的轮廓。中段的绿化带整整齐齐，花木错落，像谁用春色细细排过版。远处那座塔楼高高立着，不争不抢，却自有分量。我坐在江边长椅上，没带书，也没看手机，就看着水光晃动，看人影来去，看一朵花被风吹落，飘进水里，顺流而下。原来所谓烟火，并非要热气腾腾；它也可以是这一江春水，静静流，缓缓映，不急着奔向哪里，却把整个春天，都盛在了自己怀里。

这里的木棉树常被称为“老木棉”，每年春天开花时，江边步道会变成热门打卡点，既能赏红棉，又能看江对岸的城市建筑和桥梁，氛围特别舒服。