<p class="ql-block"> 烤芋头的焦香漫上来时，鼻子突然就酸了。</p><p class="ql-block"> 小时候没有电视更没有手机，每到秋冬，妈妈总会在晚上用烤熟的芋头做千层底布鞋的粘糊，灶台边总有烤熟不能吃的芋头。我们兄妹俩也总喜欢用芋头的话题向妈妈问这问那，以掩盖我们嘴馋的事实！妈妈知道我们嘴馋，高兴了，她用布垫着捏起一个，在手里来回倒腾，然后递给我们，嘴里念叨着“慢点吃，别烫着”，然后剥开焦脆的皮，把冒着白气的瓤递到我手里。那点烫嘴的甜，混着灶膛的烟火气，是刻在骨子里的暖。</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"> 现在自己烤着吃，皮也剥得像模像样，咬一口，还是那么甜，可这甜里，少了妈妈递过来时的温度，少了她看着我吃时的笑意，少了那句“慢点吃”的叮嘱。</p><p class="ql-block"> 炭火炉子还在烧，火苗跳跃着，把影子投在墙上，忽明忽暗。我捧着温热的芋头，忽然明白，有些味道，早就不止是味道了。它是妈妈的牵挂，是童年的暖，是无论走多远，一想起就会眼眶发热的念想。原来有些味道，早和思念缠在了一起。吃一口烤芋头，就像把对妈妈的想念，也嚼得温温软软的。</p> <p class="ql-block">就像这烤芋头，炭火慢慢烤出来的甜，从来都不是凭空来的，是妈妈用岁月和疼爱，一点点煨出来的。如今她不在了，可这味道还在，在每一次翻动芋头的指尖，在每一口甜到心里的绵软里，提醒着我，她从未走远</p>