<p class="ql-block"> 晨光微熹时，我已立在青州古城门下。砖石苍黛，城门上“财阜”二字被岁月磨得温润，却依旧可辨筋骨。门洞幽深，像一道时间的隘口。走进去的刹那，风似乎都静了——不是风静，是满城的旧光阴拥上来，滤去了新岁的喧嚣。</p> <p class="ql-block"> 街巷是活的。青石板路被无数脚步磨出哑光，缝隙里藏着去岁的残雪与今朝的微霜。两旁老铺的木板门次第卸下，“吱呀”声此起彼伏，像一支缓慢的序曲。卖蜜三刀的老妪不吆喝，只将金黄油亮的点心码得齐整，偶有穿汉服的少年嬉笑而过，那鲜亮的衣裳，反成了古城水墨底色上一滴偶然的、却恰到好处的彩墨。</p> <p class="ql-block"> 行至偶园门口，一株老蜡梅正当好。虬枝如铁，花朵却黄得娇嫩，香气是冷的、清的，带着一股子不与人言的孤傲。几个孩童绕着古树奔跑，笑声脆生生的，惊起檐角几只灰雀。我忽然想，这梅，看过多少代这样的孩童呢？它不言，只将幽香散在风里。</p> <p class="ql-block"> 傍晚登临残存的城垣。砖缝里枯草瑟瑟，远处新城楼宇的玻璃幕墙反射着日光。一古一今，沉默地对望。这城池，见过北魏的佛光，收容过李清照的颠沛，也听过范仲淹的忧叹。如今它只安卧于此，任游人如织，任光阴如水漫过墙根。</p> <p class="ql-block"> 将出城门时回望，霓虹灯正给城楼的剪影镀上金边。我突然明白了此行的意义——我们风尘仆仆地赶来，并非为寻觅某个确凿的古老答案。我们只是需要一个这样沉默的、厚重的存在，来安放自己那份“年被过快”的仓皇。在青州的砖石与梅香里，时间忽然变得宽宥，允许你慢慢地走，静静地老。</p> <p class="ql-block"> 城门外，新年的鞭炮声零星响起。我把古城的暮色收进行囊，踏入渐浓的、属于人间的灯火里。</p> <p class="ql-block">谢谢浏览！🙏🙏🙏❤️❤️❤️</p><p class="ql-block">2026年2月21日（正月初五）游青州古城</p>