<p class="ql-block">孩子伏在桌边，铅笔沙沙游走，</p><p class="ql-block">像风掠过尼罗河畔的沙丘——</p><p class="ql-block">他画的不是恐龙，是时间游回来的影子：</p><p class="ql-block">脊背一排尖峰，如远古的琴键，</p><p class="ql-block">静默，却蓄满雷声；</p><p class="ql-block">长尾轻扬，似未写完的诗行，</p><p class="ql-block">在纸上蜿蜒，又悄然收束。</p><p class="ql-block">他说：“它不吃人，只喝月光。”</p><p class="ql-block">我笑，却没打断——</p><p class="ql-block">那闭合的嘴，细长的腿，</p><p class="ql-block">十五米的身量里，住着一只怕惊扰晨露的兽。</p><p class="ql-block">摩莎迪亚棘龙，名字拗口，</p><p class="ql-block">可孩子念得像儿歌，</p><p class="ql-block">一笔一划，都是对亿万年前一次轻跃的虔诚临摹。</p><p class="ql-block">原来最动人的古诗，</p><p class="ql-block">未必写在竹简上，</p><p class="ql-block">它藏在孩子未干的铅痕里，</p><p class="ql-block">安静，锋利，又温柔。</p>