拍照随笔

五福堂主人

　　古郡陇西的北关正街，年夜是暖的，当灯笼一盏接一盏亮起来时，不是刺眼的白，是琥珀色的、橘粉的、柔柔的光，像谁把年味熬成了糖浆，缓缓淌在青石板路上。我慢慢走着，风里有糖炒栗子的焦香、烤红薯的甜气、还有不知哪家摊子刚掀开蒸笼飘出的腊肉韭菜包子的香——不是扑面而来，是悄悄绕过来，勾着人往光亮处去，有人驻足挑一盏兔子灯，孩子踮脚去够，灯影晃在脸上，亮得像刚许完愿。

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　　街角的那一个个摊子，喜欢摄影的我常常路过，竹架上垂着一串串灯笼，红的、金的、印着福字或小鱼的，风一吹，轻轻碰着，叮当一声脆响，像在说“慢些走，再看一眼”。摊主不吆喝，只笑着递过一盏纸糊的莲花灯，灯芯微颤，光晕一圈圈漾开，映得他手背上几道皱纹也温温的。买灯的人不多说话，付了钱，就提着那点摇曳的暖意走了——那光不亮堂，却足够照见游子归家后的幸福。

　　正街入口处，两排灯笼垂成光的拱门。有人举着手机拍，镜头里红横幅上的“新春吉祥”四个字，被灯笼光一衬，竟有了毛茸茸的边。我站在那儿没动，看一对老人慢慢走过，老太太伸手扶了扶老伴的胳膊，两人影子被拉长、叠在一起，融进满街的光里。那光不单照路，还照人心里头——照见一年奔忙后的松一口气，照见不必多说的惦记，照见“回家”两个字，原来早被灯火悄悄写满了整条街。

　　再往里走，人声渐稠。灯笼的光晕在人肩头跳，映在油亮的糖葫芦上，映在姑娘发梢的绒毛上，映在老人棉袄的补丁上——光不挑人，只管温柔地落。我看见一个穿校服的男孩，把刚买的发光手环戴在妹妹手腕上，妹妹咯咯笑着去抓灯影，手环一闪一闪，像把一小段银河攥在了手里。这街上的光，从来不是高高在上的，它低低地、暖暖地，挨着人的衣角、发梢、笑纹，挨着所有想好好过个年的念头。

　　又一个摊子，竹筐里堆着绒布做的小老虎、布老虎香包、还有绣着“平安”的小荷包。摊主是个中年女人，手边小炉上煨着一壶桂花茶，热气袅袅，混着布料的微香。她把香包递给一位年轻妈妈，顺手往孩子手里塞了颗糖：“甜的，压压岁。”糖纸在灯下闪了一下，像一粒小星星掉进了孩子掌心。原来年味的光，就藏在这递出又接住的片刻里——不声不响，却把祝福，一针一线、一勺一勺，熬进了烟火深处。

　　灯笼的光，是北关正街的呼吸。它不争不抢，只是静静亮着，把青砖、屋檐、行人、笑语，都拢进自己温润的轮廓里。我抬头，看一盏莲花灯在风里轻旋，光斑在对面墙上缓缓游移，像一条游动的、发光的鱼。忽然明白：所谓祥和，并非万籁俱寂，而是人声、笑语、锅铲声、灯笼随风轻碰的叮当声，还有陇西养粉与腊肉夹馍的香味、甜杯子与粽子甜蜜四溢，全被这光轻轻托住，酿成了同一股暖意……

　　这暖意，是光织的网，网住了整条街的呼吸。它不单照见热闹，更照见热闹底下那些安静的褶皱——老人数零钱时微颤的手，摊主收摊时呵出的白气，小孩攥着糖纸不肯松开的小拳头。每一盏灯，都像一句没说出口的“回来啦”；每一道光，都在替人把“平安”两个字，轻轻别在归途的衣襟上。

　　头天门丁字路口，一个卖剪纸的老匠人收摊了，他把最后一盏红纸灯笼小心折好，放进竹篮，篮沿还搭着几幅未剪完的窗花：鱼、莲、狮子、娃娃抱鲤……灯影斜斜地铺在他手背上，那手布满刻刀留下的细痕，看着却稳得很，他抬头看见拿着相机的我，笑眯眯地点点头，提着篮慢慢向北门走去，灯笼的光追着他，把影子拉得长长的，像一条回家的路，被光一寸寸铺好。

　　夜渐深，灯笼却更亮了，光晕浮在空气里，像一层薄薄的、暖暖的雾。我站在街心，看人影来去，看光晕明灭，忽然觉得，北关正街的夜晚，从来不是被灯笼点亮的——是人心底那点盼头，先亮了起来，才把整条街照得如此温柔而踏实，这也许就是古郡陇西的年味儿吧……

作者简介：李学军，1962年3月生，甘肃陇西人，退休教师，本科学历，高级职称，爱好旅游摄影，喜欢阅读写作，文章和摄影作品散见于报刋杂志及网络媒体，部分作品获奖。