<p class="ql-block"> “过年好”！“新年快乐”！在这个灯火可亲的日子里，我总是不由地想起刚刚过去的那个年。</p><p class="ql-block"> 我所在的省会城市，人口已突破千万，新城老区，大街小巷，永远的车流汹涌，人潮如织。那车水马龙的喧闹，从清晨堵到深夜，仿佛一头永不知疲倦的巨兽，将每个行人的喘息都吞没在发动机的轰鸣里。人在其中，只觉得拥挤，只觉得窒息，仿佛连天空都被这喧嚣挤得有些喘不过气来。</p><p class="ql-block"> 可这般景象，一到逢年过节小长假，便像退了潮的洪水，转瞬间消失得无影无踪。昨日还寸步难行的街道，今晨竟能一眼望穿。车流不见了，人潮退去了，大街小巷冷清得让人心里瘆的慌。走在空旷的斑马线上，脚步声竟有了回响，反倒叫人有些不太习惯了。这城市，像是被抽去了魂魄，只剩下光鲜的骨架，在冬日的寒风里静默着、竖立着。</p> <p class="ql-block"> 于是，我们便回老家过年。那是一座不南不北的县城，在京畿的地界上，算不得起眼。可一进腊月二十几，我便惊异地发现，省城平日里那副闹腾的场景，像是被谁整个儿地剪了下来，又仔仔细细地粘贴到这小城里来了。哪儿都是人，哪儿都是车，平日里宽敞的十字街口，这会儿堵得严严实实，转悠半天也寻不见一个停车的地方。这逼仄的、热腾腾的拥挤，反倒让人心安了。</p><p class="ql-block"> 街上是挪不开步的。唱大戏的，舞狮子的，踩高跷的，跳广场舞的，一群接着一群；卖糖葫芦的推车，蒸丰糕的门店，写春联的摊子，一家挨着一家。那红，是铺天盖地的，红春联、红灯笼、红衣裳，映着每个人脸上的绯红。空气里飘着炒货的香，油炸的香，还有一股子爆竹燃放后淡淡的硝烟味。虽说政府今年明令禁放，可这禁令在小城似乎也疲软了几分。深夜里，总能依稀听到零星的响声，闷闷的，远远的，像儿时记忆的回音，在清冷的夜空里炸开一朵朵转瞬即逝的花来。</p> <p class="ql-block"> 我想起小时候，也是这般光景。除夕那天，父亲踩着凳子贴春联，我在下面端着糨糊，仰着脖子念上面的字。那字是父亲自己写的，墨汁淋漓，带着一股子朴拙的生气。母亲在厨房里炸圆子，油锅滋滋地响，香气飘得满院都是，把弟弟妹妹馋在了灶台边。姐姐则整天系着围裙，扫地抹灰，将窗户擦得透亮，再贴上红红的窗花。而今，那些习俗竟还都在。走亲访友，家家户户的门口都贴着鲜红的对子，屋檐下都挑着通红的灯笼。人们见面的问候，还是那句热络的“过年好”、“过年好”！实实在在，不像城里群发的万能通用的短信，冷冰冰的少了些温度。</p><p class="ql-block"> 夜渐渐深了，街上的喧嚣慢慢沉淀下去。我站在文庙前的广场上，望着不远处六尺巷边零星升起的烟花，转瞬即逝，却在黑暗里留下片刻的璀璨。偶尔跑过几个半大的孩子，手里的五彩棒划出亮晶晶的弧线，笑声脆生生地飘上来，又散在寒冷的北风里。</p> <p class="ql-block"> 我似乎明白，这年味，并不只是物质上的丰富，还有文化上的丰盛和精神上的丰足，是人与人之间那份热络的牵连。小城的路窄些，人情便宽些；地方小些，相聚便多些。这红彤彤的春联，这热腾腾的饺子，这零星的爆竹声，这一声声熟悉的乡音，还有那一张张红彤彤的笑脸，都在诉说着同一个道理——这年味，终究还是小城浓。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">注：1.《江淮时报》2026.2.24刊发；</p><p class="ql-block"> 2.《安徽工人日报》2026.2.26刊发；</p><p class="ql-block"> 3. 加拿大《文学与文化》半月刊2026.1（1）刊发；</p><p class="ql-block"> 4.《台湾好报》2026.2.26刊发</p>