《雨景》

吉建明

雨刚歇，人行道还泛着水光，像铺了一层薄薄的镜子。她裹着肩头那件洗得发软的白外套，裙摆是旧格子，被风轻轻掀动一角。手里的黄包有点沉，装着刚买的一小把青提和半本没读完的诗集。电动车从身边滑过去，车轮碾过积水，溅起的水花还没落定，就又被树影接住了。店门口那块红地垫湿漉漉的，颜色却更亮了，像一小簇不肯熄灭的火苗。树影斜斜地铺在人行道上，叶子还滴着水，一滴，两滴，不急，也不停——雨走了，可它留下的呼吸还在。

雨没停透，只是把节奏放慢了。伞在街上开成一片片浮动的花：鹅黄、靛青、灰粉……伞下的人走得快，却并不慌，仿佛只是顺着雨的步调往前挪。树冠浓密，雨水顺着叶脉滑落，在伞面上敲出细碎的鼓点。远处那座老门楼静立着，飞檐微翘，瓦色被洗得发青，像一页被水洇开的旧信笺。我站在街角等红灯，看伞流缓缓淌过，忽然觉得，雨天的匆忙，原来也可以很轻、很静。

小径窄，树高，雨丝便也细了。她撑着一把旧白伞，慢慢走着，鞋跟轻叩湿石板，声音被树影吸走大半。路旁的玫瑰开得正好，花瓣上托着水珠，一颤一颤，像盛着整场雨的余味。再往前，几个模糊的伞影也沿着小径走着，不近不远，像被同一阵风推着，又像各自守着自己的雨声。我忽然想起小时候，外婆说：“雨不是落下来的，是飘下来的。”那时不信，如今走在这条路上，才懂——它不砸人，只轻轻落进衣领、伞沿、花瓣、石缝，落进人心里，落成一种不说话的温柔。

雨景，原不是看的，是走着走着，就走成了它的一部分。