18大年初二游老挝风士人情

梁江洪

大年初二，红纸金字的“回娘家”还贴在门楣上，我们却已踏上了南行的航班——2026年2月18日，农历丙午马年正月初二，行李箱里塞着年糕和红包，心却早早飞到了老挝。飞机落地万象，扑面而来的不是冷风，是裹着木兰香与炊烟的暖意。街角小摊刚出锅的糯米饭团还冒着热气，摊主笑着用中文喊：“初二啦，要吃甜！”——原来年味，不只在中国的灶台边，也在湄公河畔的晨光里悄悄蔓延。 万荣的路标在风里站得笔直，“想你的风，吹到了老挝！”一行字像一句玩笑，又像一句告白。我们顺着箭头拐进小巷，青石板路两旁是挂满彩旗的民宿，窗台上摆着插着香茅枝的玻璃瓶。一位穿靛蓝筒裙的老奶奶坐在门槛剥花生，见我们驻足，顺手抓了一把塞进孩子手里，又朝我们眨眨眼：“初二，要团圆，也要出发呀。”那一刻忽然明白：所谓“回娘家”，未必是地理上的归途，也可以是心向一处的奔赴——比如，奔赴一个把春节过成“慢节”的国度。 车站的蓝色告示牌上，“实名制验证”几个字旁，手写体补了一句“僧侣优先”。排队时，一位披着赭红袈裟的年轻比丘安静站在前排，手里拎着一只竹编食盒，盒盖缝隙里飘出一点椰香。检票员笑着点头，没查证件，只合十轻声道：“新年吉祥。”我忽然想起家乡初二回门时，长辈总把第一碗汤圆先端给舅舅——原来敬重与礼让，从来不用翻译，它就藏在动作的停顿里、眼神的温度里。 琅勃拉邦的卧佛寺庭院里，金色卧佛静静侧卧，右手支颐，左手轻搭腿上，仿佛刚做完一个悠长的梦。几位游客蹲在草坪边，悄悄把带来的橘子、香烛摆成小圈。没有喧哗，只有风拂过佛前铜铃的轻响。我坐在石阶上，看阳光一寸寸漫过佛足，忽然想起今早出发前，妈妈往我包里塞的那包桂圆干——她说：“初二出门，要带点甜，压压岁。”原来无论卧佛还是桂圆，都在教人一件事：安住当下，便是吉祥。 万象凯旋门广场上，那座东南亚风格的拱门在正午阳光下泛着温润的光。一位穿蓝衣的本地青年从门下走过，肩上挎着旧相机，衣角被风掀起一角。我们站在拱门影子里拍合影，快门按下的瞬间，一群白鸽掠过穹顶。有人笑说：“这门不像凯旋，倒像一道请柬。”——请柬上没写日期，只写着：欢迎来，把日子过慢一点，把祝福说久一点。 在琅勃拉邦山顶寺庙，那尊立佛抬手作无畏印，指尖朝天，衣褶如凝固的溪流。他身后是整座古城的屋脊，红瓦金顶在夕阳里连成一片暖色的海。一位小沙弥赤脚跑过回廊，手里攥着半块椰子糖，糖纸在光下闪闪发亮。我站在他身后，没说话，只把口袋里那张刚换的基普纸币轻轻抚平——上面印着佛塔，也印着稻穗。原来信仰与烟火，从来不是两件事；就像初二这天，我们既拜年，也出发；既念家，也远行。 傍晚回到民宿，老板娘端出一桌“中老融合菜”：老挝香茅烤鸡配手擀面，青木瓜沙拉里加了两片腊肠，汤是酸笋排骨，撒着炸得酥脆的葱花。我们围坐，筷子还没动，她已先举起一杯糯米酒：“初二，不回娘家，就回我们这儿——当自己家！”酒入喉微甜，像极了妈妈蒸的八宝饭里那颗融化的蜜枣。原来年味从不囿于一方水土，它只是借着人情，在异乡的灶火里，重新生了根。