夕照前湖

周顺顺

　　2026年2月17日（大年初一）的傍晚，夕阳如一枚熔金的印章，将最后的光芒钤印在南京古明城墙的青砖上。前湖的水面顿时碎成千万片琉璃，在古城墙的倒影里摇曳生姿，仿佛历史与现实在波光中悄然对话。

　　一群赤麻鸭，扑棱着翅膀掠过鎏金的湖面，留下一串珍珠般的涟漪。它们的羽毛被晚霞镀上琥珀色的光晕，时而低头啄食游鱼，时而仰颈发出清亮的啼鸣，搅碎了满湖的碎金。

　　钟山在远处展开青灰色的双臂，试图挽留即将坠入地平线的夕阳，却只接住了半缕残光。古城墙的砖石在余温中苏醒，每一道纹路都渗出陈年的故事，连砖缝里的苔藓都泛着青铜的光泽。我望着湖中自己的倒影——两鬓的霜色与夕阳的金色交织，皱纹如湖中的涟漪，一圈圈漾开岁月的年轮。

　　"夕阳无限好，只是近黄昏。"古老的叹息在舌尖泛起苦涩的回甘。可当暮色漫过湖面，我忽然看见：赤麻鸭群正逆着光飞翔，剪影在熔金的天空下勾勒出生命的弧度；明城墙的阴影里，衬托着它们昂扬向上，不屈的阴影；钟山的松涛深处，一轮新月正悄悄孕育新辉。

　　原来黄昏从不是白昼仓促收笔的句点，而是昼夜相拥的温柔，在明暗交融之处悄然编织的时光经纬。正如我此刻的暮年，从不是生命的落幕，而是六十余载光阴文火慢炖，酿成琥珀的机缘。那些被夕阳镀上金边的瞬间，终将沉淀成时光的朱砂痣，在某个月光漫漶的夜晚，从记忆的褶皱里渗出微光，化作星子坠入岁月的长河，泛起比永恒更悠远的涟漪。