弹唱春风暖

天海

午后阳光斜斜地淌进窗来，像一勺温热的蜜，轻轻铺在膝头的琵琶上。我调了调弦，指尖一勾，一声清亮的泛音便跳了出来，惊得窗台那盆新抽芽的茉莉微微一颤。墙上的红马挂饰静默着，却仿佛也跟着节拍轻轻点头——它不跑，只守着这方寸间的春风。

弹着弹着，风也来了，掀开帘角，把花瓶里那几枝粉白的海棠吹得轻轻摇曳，花瓣落了一片在马甲襟口，紫得沉静，粉得柔软。我低头笑了笑，没去拂，任它停着，像春风悄悄寄来的一枚书签。

其实不总在弹，有时只是抱着琵琶坐一会儿，听光在弦上爬行，听隔壁小学放学的铃声由远及近，听楼下阿婆喊孙儿回家吃饭的声音拖着长长的尾音——这些声音不入谱，却比谱子更真。

前日有孩子趴在窗边看，小脸贴着玻璃，眼睛亮亮的：“阿姨，琵琶是不是会唱歌？”

我拨了个轮指，音一串串滚出来，像溪水绕过石头：“它不光唱，还把春风捻成线，一拨一挑，就织暖了。”

日子就这样，在弦音与光尘之间，不紧不慢地过。没有宏大的故事，只有此刻：指尖微麻，弦微颤，心微暖——原来所谓“弹唱春风暖”，不过是把寻常光阴，弹成了可听、可触、可停驻的一小段春。