《简单的满足》

吉建明

阳光斜斜地铺在街沿上，像一勺温热的蜂蜜，缓缓淌过他们的肩膀、塑料箱沿、还有那双夹起食物的筷子。他们没说话，可动作里自有节奏：剥皮的手停一停，夹菜的手顿一顿，低头咬一口的手又抬起来——不是赶时间，是把时间嚼得慢些、再慢些。

那蓝色塑料箱是临时的餐桌，也是他们此刻的全部家当。上面摆着碗、筷、一小碟酱、几块刚剥好的东西，还有一截没吃完的脆响。旁边散着扳手、抹布、半卷胶带，像是刚收工，又像正歇着——活儿没丢，可心先落了地。

行人来来往往，有人匆匆，有人驻足看两眼，没人觉得这有什么特别。可正是这份“不特别”，才最特别：三把折叠椅，三副碗筷，三副被生活磨得温厚的神情。没有酒，却有微醺的满足；没有席，却有席上才有的自在。

原来所谓满足，并非要盛大开场，它常常就坐在街边，穿着黑色外套，低头咬一口刚剥好的东西，然后轻轻呼出一口气——像卸下了一天里最重，也最轻的担子。

他们就坐在那儿，像街景里长出来的一部分。阳光把影子压得短短的，贴在水泥地上，和塑料箱的影子挨在一起，像老朋友并肩坐着。

中间那人夹起一筷子，没急着送进嘴里，先偏头说了句什么，声音不大，却让右边那人抬了抬眼，嘴角松了一下。左边那人没抬头，手里的动作也没停，可肩膀微微晃了晃，像是应和。

这顿饭没有名字，没有菜单，甚至没有固定的时间。它只是“刚好饿了”，“刚好歇会儿”，“刚好有口热的”。可就是这“刚好”，把日子过出了准头——不是钟表的准，是心知道什么时候该停、该嚼、该笑一下的准。

商铺的红灯笼在风里轻轻晃，像在点头。行人走过，带起一阵风，吹得塑料袋窸窣响，也吹得他们衣角微扬。没人觉得这画面需要被记住，可正因没人记住，它才真实得发烫。

简单的满足，从来不是少得可怜，而是刚刚好——够暖，够味，够三个人，坐在街边，把生活嚼得有声有息。