年味 ～ 摘自人民日报每日阅读

兰花天丽

今天看了一段文字，把《年味》写得太好了，摘自人民日报每日阅读——这段话，让我心头一热，像小时候守岁那会儿，炉火刚旺起来，暖意从脚底直往上窜。

“不要动不动就说：现在过年没有年味了，没有小时候的乐趣了……”

读到这儿，我正站在厨房灶台前，锅里炖着八宝饭，糯米咕嘟咕嘟冒着泡，桂圆、莲子、红枣在糖汁里轻轻翻滚，甜香混着蒸汽，悄悄爬上窗玻璃，晕开一小片朦胧。窗外，孩子踮着脚贴在玻璃上，呵出一团白气，用手指画了个歪歪扭扭的“福”字。

我忽然就懂了——年味没走，它只是悄悄挪了位置：从前是仰头看烟花的人，如今成了点火、护着孩子后退、笑着喊“快看”的那个人；从前是等年夜饭上桌的人，如今是系着围裙、把最后一道清蒸鱼端上桌，再悄悄把鱼肚子最嫩的那块夹进老人碗里的人。

那张红纸金字的对联，就贴在我家门框上，“富贵吉祥”四个字在冬阳下泛着温润的光；檐下灯笼轻轻晃，光晕在青砖地上摇曳，像一簇不熄的小火苗。桌上堆着没发完的红包，红得厚实、红得踏实——那不是钱，是压岁，是“岁”字还没长出棱角前，大人悄悄塞进孩子手心的祝福。

年味，从来不在烟花有多高、年夜饭有多丰盛，而在于你愿不愿意弯下腰，把糖瓜粘在灶王爷嘴边；愿不愿意在孩子问“为什么福字要倒着贴”时，认真讲一遍“福到了”；愿不愿意在父母念叨“今年饺子馅儿咸了”时，笑着点头说：“明年我调，您歇着。”

你不再是那个只顾抢压岁钱、数鞭炮响数的少年了。

你成了那个把年味一针一线缝进春联里、揉进面团里、藏进红包里的大人。

万家灯火亮起时，你站在光里，也站在光后——你不是主角，却是那束光能稳稳落下的底座。

只愿万家灯火，家家团圆。

而你，正亲手把年味，一勺一勺，熬进这个冬天。