妈妈的灶台，是我走遍山河后最想回的远方

沐吟

旅途的终点，从来不是地图上的某个坐标，而是推开家门时扑面而来的饭香。这次归程没有远行千里的行程单，却比任何风景更熨帖心肠——我回到出发的地方，坐在熟悉的木桌前，看妈妈系着围裙在厨房里转身、翻炒、盛汤，一桌热腾腾的饭菜，就是她用烟火写就的最长情的游记。

这顿饭没有景点打卡，却处处是文化落点：红烧肉沿袭苏轼“慢著火、少著水”的东坡煨法，卤味承自明清市井食俗，连那碗清炖，也暗合《随园食单》所言“味者，宁淡毋浓，宁轻毋重”。妈妈不读古籍，可她的锅铲翻飞间，自有千年食脉在流转。

和妈妈一起吃饭，时间忽然变慢。她夹给我第一块肉时，筷子尖还沾着一点酱色；我指着青椒说“比阳朔西街的辣子还脆”，她笑：“那是你没尝过我七十年代在粮站腌的泡椒。”原来所谓远方，不过是她把一生熬煮成滋味，静静等我归来舀一勺。