背影

飞鸿印雪

　　厨房的窗台上，我那只从小用到大的瓷碗在晨光中泛着温润的光。碗沿的缺口像时光的年轮，而比这更深刻的，是家人们在厨房忙碌的背影--它们如此寻常，却又如此深刻地烙在我成长的记忆里。

　　那个被蝉鸣浸透的夏日傍晚，暴雨前的乌云与考前的压力压得我喘不过气来。我瘫在沙发上，觉得整个世界都喘不过气来。外婆什么也没问，只是慢慢走向厨房。我望着她略显何偻的背影，花白的发丝在灯光下像蒙了一层霜。她开始削土豆，动作有些迟缓，但依然稳健。当那盘干焙土豆丝端上桌时，焦香的雾气模糊了我的眼睛。外婆转身去盛饭的背影，像一座沉默的山，替我挡住了所有风雨。

爱藏在走向厨房的背影里，把生活的苦涩焙出了香。

　　妈妈的红烧肉，是我童年最温暖的记忆。我讨厌肥肉的油腻，她便想尽办法改良。无数个午后，我趴在作业本上，总能 看见妈妈守在灶台前的背影。她微微前倾，用筷子轻轻翻动锅里的肉，生怕粘锅。橙黄的阳光洒在她的背上，温柔得像一首摇篮曲。有一次我半夜醒来，发现厨房的灯还亮着--那是妈妈正为第二天的红烧肉准备食材，那专注的背影让我突然有些心酸。

那个愿意为我付出的背影，成了好灶台前永恒的风景。

　　爸爸的表达最为含蓄。每个周六清晨，天还没亮，我就能听见他轻手轻脚出门的声响。从窗内望去，他的背影在晨雾中显得格外高大。他会去专门的店里买最新鲜的牛里脊。几分钟的爆炒下，他在厨房中的背影在烟气中若隐若现。 当我吃着鲜香的牛肉，抬头望见爸爸欣慰的笑容。原来，这世上最深的笑容，都藏在这无声的背影里。

　　如今，外婆的背影更加佝偻， 妈妈的黑发间有了银丝，爸爸的步履不再如风。但每个傍晚、正午、清晨，都有他们忙碌的背影。那背影像一首诗，书写着他们不曾说出口的爱。

也许有一天，那些背影，会正真老去，但爱不会消失，它只是从一个背影，传递到另一个背影，生生世世，永不停息。

文字原创/张果果（8年级）

文字编辑/飞鸿印雪

美篇号/16287230

图片/摘于网络，真挚感谢原创作者。