<p class="ql-block"> 《暮曲晚歌》</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">一一为自己七十四岁而拙作</p><p class="ql-block"> 文：平斯文</p><p class="ql-block"> 图：网 络</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">人生能有几挚友？</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">清茶一杯独不愁。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">阅尽世间恩怨事，</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">心宽面善度春秋。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">少年离家归白头，</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">欢歌劲曲幕已收。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">人生似火煮流年，</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">残阳万里笑声留。</p> <p class="ql-block"> 我常在这间屋子里泡一壶茶，水沸声轻，茶烟袅袅，窗外青山不动声色地铺展着，像一幅未落款的旧画。木纹温润的茶几上，青瓷盏里浮沉着几片舒展的叶，倒映着吊灯微光——那光不刺眼，只静静淌下来，照见书柜里半旧的线装书脊，也照见自己鬓角悄然爬上的霜色。不必喧哗，不必应酬，一室清寂，便是人间至味。</p> <p class="ql-block">有时也爱翻出那幅旧山水卷轴，缓缓铺开在案头。莲影浮在镜面似的水里，小桥弯弯，亭子静立，飞鸟掠过山脊，像一声未出口的叹息。我盯着那亭子看了许久，忽然想起少年时也曾在故乡的桥头等过人，等风来，等雨停，等一个还不懂“暮”字为何意的自己。如今再看这画，亭子还在，桥还在，莲还在，只是看画的人，已把半生走成了水墨的留白。</p> <p class="ql-block">（</p> <p class="ql-block">前日傍晚，我沿着湖边小路慢慢走，夕阳把影子拉得又细又长。迎面一对老人牵手而过，步子不快，却稳稳地踩在光里，白发被晚风轻轻拂起，像两缕未写完的诗行。我下意识放慢脚步，没打招呼，只是悄悄多看了两眼——那背影里没有悲凉，只有一种被岁月反复淘洗后的柔软与笃定。原来所谓“晚歌”，未必是曲终人散的余音，也可以是走累了，仍愿意牵着手，把余晖走成一段慢板。</p>