《那一抹乡愁，叫年味》

小南

新春至，骏马驰，

愿日子如熹光，温柔又明亮。

烟火深处的年味

文/张志斌

风里的寒意还未散尽，年的脚步已悄然逼近。走在街上，满眼是红彤彤的灯笼和中国结，超市里循环着喜洋洋的拜年歌，人们拎着大包小包匆匆而过。可我总觉得，眼前这热闹里少了些什么。于是，思绪便不由自主地飘回童年，飘回那个物质不算丰裕，却把年味酿得足足的年代。

儿时的年味，是一身簇新的欢喜。进了腊月，队里的孩子们便开始翘首期盼。平日里穿惯了打补丁的衣裤，磨破的袖口、洗得发白的布料，都是岁月留下的印记，可过年不一样，总得有个新气象。母亲会提前攒下钱，在门市部或年集上扯一块鲜亮的洋布，连夜在缝纫机前踩着踏板，“嗒嗒嗒”的声音伴着我入梦。醒来时，一件新衣裳已叠得整整齐齐放在枕边。姐姐们新买的红彤彤的头绳，扎在发辫上系成俏皮的蝴蝶结，风一吹，便跟着笑声一起晃动，成了寒冬里最鲜活的亮色。新鞋新帽新围巾，从头到脚的崭新，裹着孩子们雀跃的心事，走在雪地里，连脚步都变得轻快，每一步都踏响了年的序曲。

儿时的年味，是一缕不散的火药香。一入腊月，队落便不再寂静，零零星星的鞭炮声，像一个个跳动的音符，在街巷间穿梭。离年越近，这音符便越稠密，渐渐织成一张热闹的网。总有大人忍不住点燃一挂鞭炮，“噼里啪啦”的声响划破长空，引得一群孩子蜂拥而至。我们捂着耳朵，眯着眼睛，在烟雾中穿梭奔跑，只为捡拾那些未响的哑炮。胆大的把哑炮掰开，将里面的黑火药倒在砖块上，用火柴一点，“嗤”的一声，一簇火光转瞬即逝，那股子火药香便钻进鼻子，直抵心田。炮纸炸得粉碎，漫天飞扬，淡淡的火药香四散飘逸，混着雪后的清冽，萦绕在队落的每一个角落。那香气里，藏着最纯粹的热闹，藏着孩子们最无忧无虑的欢喜。

儿时的年味，是土炕边的烟火气。年前的日子，是灶间最忙碌的时候。风箱“呼哒呼哒”地响着，像是年的号角，锅底的炉膛喷吐着橘红色的火焰，把整个屋子烘得暖融融的。母亲在灶台前忙碌着，面卷子、白馍馍、豆包儿、黄年糕，各种各样的面食蒸了一锅又一锅。热气腾腾地放在面板上、盖垫上，装了满满一笸箩，空气中弥漫着粮食的清香。我坐在灶前添柴烧火，看火舌舔着锅底，听锅里咕嘟咕嘟的声响，心里也跟着热乎起来。炸丸子、炸豆腐、煮大肉，一道道工序有条不紊，油星滋滋作响，香气扑鼻而来。趁母亲不注意，偷偷捏一个刚出锅的丸子塞进嘴里，烫得直哈气，却满口都是幸福。大火烧红了炉箅子，也烧烫了土炕头，原本白色的炕席，被熏得渐渐变成柑橘黄，最后又染上几分炭黑色。母亲笑着说，过罢年，便要换一张新炕席了。这烟火熏过的痕迹，便是年的印记。

儿时的年味，是大红春联上的翰墨香。小薛叔和周大爷是队里有名的文化人，写得一手好字。年根底下，便是他们最忙碌的时候。职工家属们抱着一张张、一卷卷大红纸，纷纷前来请他们写春联。我们围在桌边，看他们铺开红纸，饱蘸浓墨，略一沉吟，便挥毫落笔。“天增岁月人增寿，春满乾坤福满门”“一帆风顺年年好，万事如意步步高”，一行行或遒劲或飘逸的字跃然纸上，墨香四溢。我们小心翼翼地捧着刚写好的春联，放到地上晾干，满屋子都是红艳艳的，满屋子都是墨香。那大红的春联，贴在门框上，便成了队落里最耀眼的亮色，也成了人们对新年最真挚的期盼。

儿时的年味，还有宰杀年猪时的热闹场景。生产队猪舍饲料房的那口大铁锅，底下燃起劈柴，噼里啪啦的火焰很快就烧出一锅滚烫的开水。杀猪的孙师傅手法娴熟，几个壮汉把肥猪按倒在案板上，一刀下去，猪便应声惨叫。随后在猪腿上拉开一道口子，把长长的探条捅进去，再铆足力气往里吹气，憋得脸红脖子粗，直到把肥猪吹得圆滚滚、胖乎乎的，才用绳子系紧，扔进开水锅里烫水煺毛。我们远远地站着看，既害怕又好奇。等猪收拾停当，新鲜的猪肉便分到各家各户。那年的肉香，似乎格外浓烈，炖在锅里，飘在天井里，也深深印在记忆里，成了年味里最厚重的一笔。

年味，年味，这一字一句，都是儿时最珍贵的记忆。如今，日子越过越富裕，想买新衣裳随时可以买，想吃肉随时可以吃，过年的仪式也愈发简便。可儿时的那种年味，却渐渐远去，再也找不回当初的浓烈与厚重。超市里的拜年歌再热闹，也抵不过当年那一声爆竹的脆响；饭店里的年夜饭再丰盛，也吃不出母亲在灶台前忙碌的味道。

原来，年味从来都不是某一种具体的东西。它不是一身新衣裳，不是一缕火药香，也不是一口肉香。它是童年里的欢喜与期盼，是烟火气里的温暖与牵挂，更是一抹挥之不去的乡愁。无论走得再远，无论岁月如何变迁，每当年的脚步临近，这份藏在心底的年味，便会悄然浮现，温暖着每一个思乡的人。

它提醒着我们，无论身在何方，总有一份牵挂，藏在年的烟火里；总有一段记忆，留在旧时光的年味中。

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