济公活佛

青海湖

昨儿收拾书房，翻出这方石头，顺手搁在窗台边。它原是老庙后山溪边捡的，当时只觉它沉甸甸的，皮色斑驳，像被风雨泡过几十年，又像谁随手泼了半砚墨，干了，还留着气韵。后来请木匠师傅配了个底座——云纹雕得不张扬，弯弯绕绕，似有若无，倒让我想起济公师父当年趿着破鞋云游时，袖口拂过山岚的样子：不执形，不守相，却处处有迹可循。

我常坐在它旁边抄经，抄到“酒肉穿肠过，佛祖心中留”，笔尖一顿，抬头看它，灰白底子上那几块深色斑痕，竟真像一痕未干的墨、一滴将落未落的酒渍。它不说话，可我总觉得它懂——懂什么叫“疯”是表，是方便；“癫”是壳，是慈悲的掩护。济公师父哪是真醉？他是把世人太清醒的执念，一口一口，替他们喝下去了。

今早泡了壶陈年普洱，茶汤红亮，倒进粗陶盏里，热气一腾，石头表面泛起微润的光。我忽然笑出声：这石头，倒像他随手搁在破庙门槛上的那块青石，任人踩、任雨淋、任苔藓爬满，却从不改其质。它不争座次，不择位置，只静静待着，等一个懂它“不修边幅里有规矩，看似散漫中藏定力”的人，坐下来，喝口茶，喘口气，再接着赶路。

——原来所谓修行，未必在蒲团上，也可能就在这方石头旁，在一杯凉了又续的茶里，在你忽然看懂一块石头为何不急着开口的那一刻。