孔雀与鸵鸟

徐富政

今天在公园散步，看见一个穿深蓝色外套的小男孩蹲在小径边，手微微往前伸着，像在试探，又像在邀请。那只孔雀就站在他面前的草丛里，蓝绿相间的羽毛在阳光下泛着绸缎似的光。孩子没动，孔雀也没走，风一吹，树叶沙沙响，连时间都慢了半拍。

后来我绕到步道另一头，正巧遇见那只孔雀独自踱步。它走得不急不缓，尾羽轻轻摆动，像拖着一截流动的湖水。旁边几个人停住脚，也不说话，只静静看着——人和鸟之间，原来不必有声音，也能共享一段路。

再往前，一个孩子追着孔雀跑过人行道，蓝裤子一晃一晃，笑声清亮。孔雀没受惊，反倒侧了侧头，像在听，又像在等。那一刻我忽然觉得，所谓“自然和谐”，未必是静止的风景画，而是两个生命偶然同频的几秒钟。

石板路被晒得微暖，第三只孔雀从我身边走过，颈子一扬，蓝得像一小片被揉皱的晴空。阳光斜斜切过它的尾羽，绿得发亮，仿佛整条路都成了它的T台。我放慢脚步，它也放慢脚步，我们之间隔着三步远，却像达成了某种默契。

它停在石墙边，尾羽上那些“眼睛”在光里忽明忽暗。我蹲下来平视它，它也偏过头看我——没有躲，也没有靠近，只是安静地，把整个春天别在了羽毛上。

阳光、石板、绿植、尾羽……这些词堆在一起本该像说明书，可当它们真的在眼前铺开，就只是很寻常的一天下午：我路过，它在走，风在吹，树影在动。

木质平台上那只孔雀更自在些，踱步时尾羽轻扫过木纹，眼状斑纹在阴影里浮沉。我坐在平台边的长椅上歇脚，它便也停驻片刻，像在陪我喘口气。

落叶铺地的那段路，它走得尤其慢。蓝头绿身，拖着一尾金属光泽的长羽，在枯枝与碎叶间穿行，像把秋天走成了自己的调色盘。

林间小路的光影最是温柔。它从斑驳的光里走出来，又走进另一片光里，尾羽偶尔掠过低垂的枝条，抖落几星细碎的光点。我跟着它走了好一段，不是为了追，只是觉得，这样的路，多走几步也值得。

它站在木围栏上时，像一尊小小的、会呼吸的雕塑。游客举着手机，它却只顾低头理羽，蓝颈微弯，绿尾垂落，优雅得毫不费力。我站在不远处，忽然想起小时候养过一只鸽子，也这样，不慌不忙，把日子过成自己的节奏。

木质步道上三只孔雀并排出现，一只低头啄食，一只倚着护栏，一只慢悠悠踱步。它们不争不抢，各忙各的，却奇异地让整条路都安静下来。远处游客的说话声、孩子的喊声，都像被绿植吸走了，只剩木头、羽毛、阳光，和一种很轻的、活着的声响。

围栏边那只又飞上去了，这次停得更高些，尾羽垂下来，像一道绿色的帘子。指示牌上写着“请勿投喂”，可它分明不饿，也不怕，只是站在那里，把公园变成自己的客厅。

转过弯，围栏里换成了鸵鸟。一只灰褐色的大家伙正对着我，脖子细长，眼神沉静，像位不苟言笑的老园丁。它没动，我也没动，就那么对望了几秒——它没把我当游客，我也没把它当展品，只是两个偶然撞见的、有点笨拙的生灵。

三只鸵鸟在围栏里各自安顿：一只踱步，一只啄地，一只站着发呆。它们的羽毛是灰白相间的，不像孔雀那般灼目，却自有种粗粝的温柔。围栏外的树影落在沙地上，它们就站在影子里，像几座移动的、温热的石头。

湖边歇脚时，天鹅从眼前滑过，石桥静默，亭子半隐在绿树里。我忽然明白，孔雀与鸵鸟，一个像诗，一个像散文——一个用颜色说话，一个用姿态呼吸；一个让人驻足惊叹，一个让人坐下细看。而公园，不过是把它们都收进同一页日常里。

我回家时，口袋里还揣着几片被风吹落的孔雀尾羽——不是捡的，是它路过时，轻轻抖下来的。