那盏灯，等我回家

春暖花开

那盏灯，等我回家

文/春暖花开

暮色像一块浸了墨的绒布，缓缓漫过城市的屋顶，我攥着发烫的手机，站在冷寂的公交站台，指尖的寒意顺着血管往心口钻。期末考的失利像一块巨石，压得我喘不过气，风卷着枯叶擦过脚边，发出细碎的声响，我忽然觉得，整个世界就只剩下我一个人的孤单。

公交车摇摇晃晃地行驶，窗外的灯火明明灭灭，掠过一张张陌生的脸庞，我把头靠在冰冷的玻璃上，眼泪无声地砸在袖口。我不敢回家，不敢看见母亲期待的眼神，更不敢听见那句小心翼翼的“考得怎么样”。

车到站时，夜色已经浓得化不开，我拖着沉重的脚步，沿着熟悉的小巷往家走。这条走了十几年的路，此刻变得格外漫长，每一步都像是踩在棉花上，虚浮又无力。巷口的老槐树落光了叶子，枝桠伸向夜空，像一双双无力的手，我低着头，数着脚下的石板路，心里盘算着该如何开口，又该如何面对母亲的目光。

就在拐过最后一个拐角时，我忽然看见了那盏熟悉的灯。

昏黄的灯光从二楼的窗户透出来，暖暖地铺在青石板路上，像一条温柔的光带，在漆黑的巷子里格外醒目。我抬眼望去，窗户边，那个熟悉的身影正倚在窗边，微微探着头，朝着巷口的方向张望，是母亲。

她穿着那件洗得发白的碎花睡衣，头发随意地挽在脑后，夜风从窗户缝里钻进去，吹起她额前的碎发，她却浑然不觉，只是静静地站着，目光牢牢地锁在我回家的路上。那一刻，所有的委屈、自责、难过，都在这盏灯、这个身影面前，轰然崩塌。

我快步跑过去，推开家门，暖气扑面而来，夹杂着饭菜的香气。母亲转过身，看见我通红的眼眶，没有问成绩，没有说责备的话，只是快步走过来，接过我肩上沉重的书包，伸手摸了摸我的额头，声音温柔得像水：“冻坏了吧？快洗手，我热了你最爱吃的汤圆，一直温在锅里，就等你回来。”

她的手很暖，却有些粗糙，指腹上布满了常年做家务留下的薄茧，蹭过我的脸颊，带着让人安心的温度。我再也忍不住，扑进她的怀里，放声大哭起来，把所有的压力和委屈，都哭了出来。母亲轻轻拍着我的背，一下又一下，像小时候哄我睡觉那样，柔声说：“没事的，没事的，考不好没关系，妈妈不怪你，你平安回家，比什么都重要。”

那晚的汤圆很甜，甜到了心底，暖透了全身。我坐在餐桌前，看着母亲忙碌的背影，看着那盏依旧亮着的灯，忽然明白，这世间最动人的温暖，不是鲜花与掌声，不是成功与荣耀，而是无论你走多远、摔得多惨，总有一个人，总有一盏灯，永远在原地等你，不问缘由，不问结果，只愿你平安，只愿你快乐。

后来的日子里，我走过很多路，见过很多繁华的灯火，却再也没有哪一盏灯，比得过家里那盏昏黄的小灯；再也没有哪一个身影，比得过倚在窗边等我的母亲。那盏灯，照亮的不仅是回家的路，更是我成长路上所有迷茫与黑暗的时刻，它藏着最朴素的爱，藏着最动人的温柔，藏着一个母亲，对孩子全部的牵挂与包容。

每当我失意彷徨时，总会想起那个夜晚，想起巷口的灯光，想起母亲温暖的怀抱。我知道，只要那盏灯还亮着，只要那个人还在，我就永远有退路，永远有奔赴前路的勇气。因为我明白，这世间最深的爱，不是要求你有多优秀，而是无论你成为什么样的人，她都永远站在你身后，等你回家。