<p class="ql-block"><b> 文字/欣谣</b></p><p class="ql-block"><b> 出镜/欣谣</b></p><p class="ql-block"><b> 出镜/欣谣妈妈</b></p><p class="ql-block"><b>清晨被手机日历提醒“今日小年”时，我正在写字楼的茶水间泡速溶咖啡。玻璃窗外是灰蒙蒙的天，咖啡机嗡嗡作响，忽然就想起老家灶台上的火光——那是小年这天，妈妈总会点燃的灶火，暖得能焐热一整个冬天的寒凉。</b></p> <p class="ql-block"><b>小时候不懂“小年”的深意，只知道这是“能光明正大吃糖”的日子。腊月二十三的清晨，天还没亮透，妈妈就会踩着霜气去楼下的小卖部买糖瓜。那种裹着白芝麻的麦芽糖，硬得能硌出牙，却甜得纯粹，含在嘴里能慢慢化出一嘴蜜。我总追在妈妈身后问：“为什么小年要吃糖呀？”妈妈一边擦灶台，一边笑着答：“给灶王爷吃的呀，让他上天多说好话，来年咱家就顺顺当当的。”</b></p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"><b>那时的灶台是家里的中心。妈妈会把灶台擦得锃亮，连灶台上的瓷砖缝都要用旧牙刷刷干净，然后贴上那张印着灶王爷和灶王奶奶的红纸。红纸边角有些卷翘，妈妈就用米汤粘牢，嘴里还念念有词：“上天言好事，下界保平安。”我蹲在旁边，把糖瓜摆在灶台上，看着火苗舔舐着锅底，锅里炖着的排骨咕嘟咕嘟冒热气，空气里混着糖瓜的甜、油烟的香，还有阳光晒过被褥的暖，那是“年”的味道，也是刻在骨子里的安心。</b></p> <p class="ql-block"><b>后来离家读书，结婚生子，小年就成了日历上的一个符号。在异乡的小年，也曾买过超市里包装精美的灶糖，却总觉得少了点什么——没有妈妈擦灶台的身影，没有灶火的温度，连甜味都显得单薄。有一年小年加班到深夜，走出单位时，路灯把影子拉得很长，手机突然响起时，我正对着窗外的车水马龙发呆。那是设置了十几年的老铃声，一响起，心头就莫名一软。按下接听键，妈妈的声音像冬日里的热汤，缓缓淌进耳朵：“还记得不？小时候你一到小年就馋灶糖，今儿路过超市，看见就想起你了。”听筒那头传来她摩挲塑料袋的窸窣声，伴随着远处电视里播放的戏曲声，一瞬间，把我拉回了那个围在灶台边的童年。“今天小年，妈给你包了你爱吃的白菜猪肉馅，等你回来，妈再给你煮。”那一刻，眼泪突然就掉了下来，原来无论走多远，妈妈的灶台永远为我留着一盏灯，小年的甜，从来都藏在妈妈的等待里。</b></p> <p class="ql-block"><b>今年小年，我提前回了家。一推开门，妈妈正坐在屋里看手机，自己学着下单买东西。她年纪大了，身子不如从前，干不动重活了。我放下东西，安安静静把家里打扫干净。灶糖还是甜的，饭菜还是香的，只是换我来守着她，守着这方小小的温暖。</b></p> <p class="ql-block"><b>原来小年从来都不是一个简单的节日，它是扫去一年疲惫的仪式，是藏在烟火里的思念，是妈妈递来的那一块糖，甜得恰到好处，暖得深入人心。它提醒我们，无论这一年过得好与坏，都该停下脚步，回到那个有烟火、有亲人的家，吃一口妈妈做的饭，听一句她的唠叨，然后带着这份温暖，奔赴新的一年。</b></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"><b>此刻，灶火正旺，妈妈在厨房哼着小曲，我咬了一口刚出锅的地瓜，甜意从舌尖蔓延到心底。原来最治愈的时光，不过是小年的灶火旁，妈妈在，我在，团圆在。</b></p> <p class="ql-block"><b>愿每个在外打拼的人，都能在小年这天，找到属于自己的甜；愿每个等待的亲人，都能等到归家的人。小年安康，岁岁无忧，人间烟火，岁岁年年。</b></p> 小年快乐