心中的诗和远方

一叶云帆

清晨的阳光温婉，迎着窗外月季的花香，凝眸看清风将叶子轻舞，眉间，便滋生一丝暖意。

我总在这样的时刻想起——诗不在远方，而在指尖拂过花瓣的微颤里，在裙摆被风悄悄提起的弧度中。

那抹红，不是花店橱窗里被剪下的标本，而是枝头正呼吸的、带露的、倔强的红；那件印着小碎花的连衣裙，不是为谁而穿，只是某天路过布摊，一眼心动，便买了回来。

白色蕾丝披肩软软搭在肩头，像一句没说出口的温柔。人站在花影里，不刻意摆拍，只是刚好被光吻了一下，于是笑了。

原来所谓远方，不过是把日子过成自己认得出来的样子：有香，有光，有不动声色的欢喜。

岁月静好，这静好其实是一粥一饭的琐碎。是细碎日子的累积，人生从晨曦到正午又迎来夕阳西下，所能留住的只是纸与墨落于文字田园的那份云水禅心！

我常在傍晚煮一壶玫瑰花茶，花瓣浮沉，水色渐染成淡粉。茶烟袅袅里翻几页旧书，字句不急，心也不急。

所谓诗，并非要写进诗集里才叫诗；它藏在晾衣绳上被风吹鼓的棉布裙里，藏在锅盖掀开时扑面而来的米饭香里，藏在写错又划掉的第三行诗稿背面——那点笨拙的认真，比工整的印刷体更接近诗的本意。

长路漫漫，一份懂得，是风风雨雨中为你牵挂的；岁月无声，一种温柔，是不言不语的那一份懂。

有时不必说话。她站在花丛边，穿白衫，系花裙，发带是细藤编的，缠着一小朵干玫瑰。她不看镜头，只微微侧脸，像在听风讲一个刚开头的故事。

我懂那种安静——不是冷淡，是心已落定，不必喧哗取宠；不是疏离，是把最柔软的部分，留给值得停驻的时光。原来最远的远方，有时就是另一个人恰好也慢下来，和你一起，看一朵云飘过。

一纸墨香，穿越春风细雨的长廊，在时光的长河里将季节收放，在文字的世界迎来夏日荷塘月色的唯美。

一袭暗香，弥漫在杯盏中，那玫瑰花瓣的飘逸让人痴迷。花香满径的诗句里。一份素心，深藏于山水花鸟间的屏风里……

我书桌抽屉最底下，压着一本没写完的诗稿，纸页微黄，边角卷起。有一页写着：“六月的风翻动书页，也翻动晾在竹竿上的蓝布衫。”没押韵，也不工整，可每次重读，心就轻轻一晃。

诗不是远方寄来的明信片，它就在我晾衣服的竹竿上，在泡开的玫瑰瓣沉底的刹那，在忽然记起某句古诗却想不起作者时，嘴角那点自己都未察觉的弧度。

湖面的景色到底和其他时节的不一样：那密密层层的荷叶铺展开去，与蓝天相连接，一片无边无际的青翠碧绿；那亭亭玉立的荷花绽蕾盛开，在阳光辉映下，显得格外的鲜艳娇红。

去年夏天，城郊湿地公园的木栈道上，看见一池野荷。叶子不大，花也不名贵，可阳光穿过叶隙，在水面碎成金箔，一只蜻蜓停在将开未开的花苞上——那一瞬，我忽然懂了杨万里写的“别样红”。原来远方从不拒绝素人，它只等你肯为一朵野荷，驻足三秒。

接天莲叶无穷碧，映日荷花别样红。这是一首我喜欢的一首小诗，季节赋予的音符醉谁的眼眸？让我这个北方人，也可以在画卷中走进水乡江南，去寻找前世之旅，想诗情画意从来没有距离，就如那首高山流水，在音乐里也能寻到偷得浮生半日闲的消遣！

是啊，谁说诗和远方非得跋涉千里？我耳机里放着古琴版《流水》，窗外正下着小雨，案头摊开半本《陶庵梦忆》，茶凉了，我懒得续。

这一刻，我已在江南的乌篷船里，摇橹声、雨打篷声、书页翻动声，都是诗。所谓远方，不过是心一松动，世界就自动铺展成你想要的模样。

特别欣赏三毛的一段话：“读书多了，容颜自然改变，许多时候，自己可能以为许多看过的书籍都成过眼烟云，不复记忆，其实它们仍是潜在气质里、在谈吐上、在胸襟的无涯，当然也可能显露在生活和文字中。”

我书架不高，书也不多，但每本都翻得卷了边。有本《诗经》扉页写着：“读到‘桃之夭夭’那天，买了人生第一束真桃花。”——原来诗不是高悬的匾额，它是你买花时多看的那一眼，是你煮面时哼跑调的句子，是你在地铁里忽然想起一句“山有木兮木有枝”，然后低头一笑。它早把根，悄悄扎进你日常的泥土里。

暮色下的天空如此静怡，远处天际一片云霞点缀着竹林，斜阳的余晖返照着山光水色，渔翁的小舟渐行渐远，暮色苍茫的大地也将回归安静，只有星星与月儿相伴夜空……

傍晚散步，我常走到河堤尽头。不带手机，只带半块没吃完的桂花糕。看云变色，看水泛金，看归鸟掠过树梢。

那一刻，没有“我在写诗”，只有“我在活着”。而活着本身，就是最古老、最辽阔、最不容置疑的诗与远方。

美图来源：晓晓老师，致谢！