<p class="ql-block">樱花</p>
<p class="ql-block">我总在三月的风里等它，不声不响，却像约好了似的——枝头忽然就浮起一层薄薄的粉，不是红，也不是白，是春在呼吸时呵出的一口暖雾。</p>
<p class="ql-block">它不争高，不抢眼，开得低眉顺眼，一簇挨着一簇，风一吹，便簌簌地落，落得也轻，像怕惊扰了树下低头走路的人。我常在树下驻足，看花瓣停在肩头，又滑进衣领，微凉，稍纵即逝。有人匆匆赶路，抖一抖肩膀就甩开了；有人却悄悄接住几片，夹进书页，等它干瘪、褪色，仍留着一点淡得几乎辨不出的香。</p>
<p class="ql-block">樱花不结果，只开花。有人觉得可惜，我倒觉得它活得坦荡——不为收成，不为来年，就为这一季的盛放与飘零。它把最盛大的美，交给了最短暂的时光，像一句没来得及写完的诗，像一个转身就散的约定。</p>
<p class="ql-block">前两天路过小学校园，正逢放学。孩子们从花树下跑过，笑声撞得枝头直颤，花瓣便纷纷扬扬追着他们跑。有个扎羊角辫的小女孩仰起脸，伸手去够最低的一枝，没够着，却笑了，露出缺了一颗门牙的豁口。那一瞬，她和樱花一样，毛茸茸、亮晶晶，满是未经世故的生机。</p>
<p class="ql-block">我忽然明白，樱花之所以动人，不单因它美，更因它把“易逝”酿成了温柔。它不挽留，也不哀叹，只是开得认真，落得从容。我们站在树下，看它来，看它去，仿佛也跟着松了口气：原来生命不必长，只要够真；不必久，只要够亮。</p>
<p class="ql-block">风又起了。我抬头，又一片花瓣落在掌心，薄如蝉翼，脉络清晰，像一封没署名的春日来信。</p>