<p class="ql-block">春节迁徙第2年把家搬到邛海边</p><p class="ql-block">当成都平原的雾霭还未散尽，我们已发动引擎——今年，家的坐标依旧是邛海。</p><p class="ql-block">清晨七点的三环，车流稀疏得不像春节。后备箱里除了年货，还多了一包成都老茶馆的茉莉花茶，那是母亲特意带给邛海的主理人：“去年喝了他煮的米酒，今年让他尝尝我们的味道。”穿过成雅高速，窗外的风景从平原的温柔缓缓过渡到丘陵的起伏。父亲特意绕道雅安，“让爷爷奶奶看看，青衣江的水是怎么流进邛海的。”</p><p class="ql-block">二郎山隧道还是那么长，像是穿越时光的甬道。驶出洞口的刹那，阳光像突然被调高了亮度，仪表盘上显示车外温度从5℃跳到了14℃。“晒到太阳了！”奶奶伸手去接挡风玻璃上的光斑。远处，邛海正躺在群山臂弯里，蓝得像一块刚从染缸里捞出的蜀锦。</p><p class="ql-block">主理人竟记得我们。“二楼那间‘观星房’，一直给你们留着。”他递来的脐橙还带着山间的凉意，“今年枇杷花刚谢，但腊梅正好。”院子里的腊梅比去年茂盛了些，枝桠几乎要探进走廊。父亲站在花下拍了张照，发在家族群里：“成都的腊梅在墙上，邛海的腊梅在窗边。”</p><p class="ql-block">团圆饭依旧在露台。主理人备好的炭炉上，铜锅咕嘟着邛海银鱼和雅安火腿熬的浓汤。我们带来了廖记棒棒鸡，红油在海拔1500米的空气里蒸腾出更热烈的香气。没有圆桌，木地板上碗筷相碰的声音，比任何春晚背景音都真实。烟花升起时，爷爷忽然说：“比锦里看的亮。”</p><p class="ql-block">守岁的望远镜再次被搬出来。父亲终于调准了焦距，猎户座的腰带清晰可见。奶奶却指向天狼星：“成都夜里看不到这么亮的。”这个在宽窄巷子边住了四十年的老人，此刻眼里的星光比年轻时更亮。</p><p class="ql-block">返程那天，主理人在我们车里塞了几枝带苞的腊梅：“插在水里，能开到元宵。”车过泥巴山隧道，成都平原的灰色天际线逐渐浮现。母亲翻看着手机里的照片：“明年，我们带一副麻将来吧。在露台上打，湖光山色都是背景。”</p><p class="ql-block">原来，家的迁徙从未停止。第一年是把成都的年味带到邛海，第二年，却是把邛海的星光种回成都。当腊梅枝条在锦江边的窗台上绽放，当谈论天气时开始说“邛海那边如何”，迁徙完成了它最温柔的使命——不是搬离，而是延展。</p><p class="ql-block">从成都到邛海，两百公里，两小时车程。足够把家的边界，拓展到一片湖水那么宽；足够让春节的定义，容纳下整片西南的星空。所谓故乡，从来不是回望的来处，而是每一次举家前往时，车轮下正在成形的、温暖的路。</p>