今年春节，我们决定“叛逃”

上朴上院文化会客厅

把春节，过成一首诗

今年，我们决定用同一千公里的奔赴，为春节续写温暖的第二章。

去年大年初二清晨，重庆的缆车依旧在薄雾中穿行，我们再次驱车南下。洪崖洞的灯笼在后视镜里渐渐晕成暖色的光斑，导航再次响起熟悉的那句：“进入四川境内。”父亲依旧选择了那条老路，他说，要让爷爷奶奶再看一次，山峦的棱角如何被距离与想念慢慢抚平。

穿过泥巴山隧道，冬日的魔法如期降临。温度从3℃跃至16℃，奶奶摇下车窗，深吸一口气：“是湖水和新橙的味道。”邛海在路的尽头静静铺展，像一位故人，如期睁开了它湛蓝、温柔的眼眸。

上朴上院的主理人已在院门口等候，手里提着满满一袋金黄的雷波脐橙。“去年您担心老人怕冷，今年橙子管够，阳光也管够。”他笑着指向小院。去年的腊梅已结子，今年的新梅正含苞。父亲望着那抹鹅黄，去年背过的杜甫诗句又轻轻滑出唇边——这位在朝天门江风中站了大半生的男人，把这份文绉绉的浪漫，当成了再来一次的暗号。

真正的团圆，依然从黄昏的那口锅里升起。主理人备好的小锅咕嘟作响，母亲将邛海的银鱼滑入滚烫的红汤。没有豪华的圆桌，露台的木地板就是我们最安稳的筵席。举杯时，依旧碰响了檐下的风铃。湿地公园的烟花准时照亮夜空，倒映在爷爷捧着的茶碗里，荡漾成一小片属于我们自家的星汉。

我们延续了那个全新的守岁仪式：透过天文望远镜，在海拔1500米的澄澈夜空里，寻找那颗名叫“参宿四”的恒星。父亲依旧手忙脚乱地对焦，奶奶却已能娴熟地指出金星的方向：“比去年在南山看到的，好像又亮了一点。”时光和旅程，仿佛给了她另一双眼睛。

回程那天，父亲的行李里，除了那包愈发光润的鹅卵石，又多了一袋沉甸甸的脐橙。车再次穿行泥巴山隧道，当熟悉的寒意重新拥抱车窗，母亲望着后视镜里逐渐缩小的邛海轮廓，轻声说：“明年，我们带手写的春联来。就贴在小院那扇木门上，左边贴重庆的麻辣，右边贴邛海的湛蓝。”

原来，最动人的迁徙不是逃离，而是奔赴。当我们把家，一次次“搬”到这片湖水边，那些被日常琐碎磨损的温情，便在这重复的抵达中，被擦亮、被重新注满。奔赴是滚烫的起点，抵达是宁静的韵脚——而春节，就是这首越写越长的诗里，最让人心动的那一行对仗。

两千公里年复一年丈量的，从来不是地图上的跨度，而是心与心之间，那份越走越近的乡愁。当三代人再次站在同一片星空下，我们终于懂得：所谓故乡，就是无论奔赴哪里，都愿意一同前往的那个地方。